O OFÍCIO DO ÓCIO - Jorge de Barros

OS CÃES DO JORNAL DE HOJE

2012-01-23T11:55:00.000-08:00

Domingo, 22 de janeiro de 2012, manhã.

Reintegração de posse no bairro do Pinheirinho em São José dos Campos.

Seis mil moradores. Conflitos. Sangue e lágrimas. Desentendimentos entre as autoridades. O governo federal se disse surpreendido, o poder estadual, na figura do presidente do Tribunal de Justiça de São Paulo, Ivan Sartori, mandou soltar os cachorros. Enquanto os tribunais discutiam as suas incompetências, o choque cumpria a “ordi”, porque “missão dada é missão cumprida”.

Domingo, 22 de janeiro de 2012, manhã.

Manifestação pró-animais da Avenida Paulista.

Cinco mil manifestantes, pelo menos. Indignados com a enfermeira que espancou o yorkshire e contra outras barbáries cometidas contra os animais. “au, au, au, Justiça Animal”. Gente fantasiada, alguns com seus cãezinhos assustados a tiracolo. Os organizadores surpreenderam-se com a quantidade de manifestantes. Destaque para o rapaz com o poodle gigante.

Com cães assim tão explícitos nas páginas dos jornais não há quem não se sinta inclinado a escolher um lado. Haverá quem diga que é futilidade demais desfilar fantasiado na paulista, com seus pets e bibelôs, enquanto a uns 90 quilômetros dali famílias estão sendo expulsas de suas casas e agredidas brutalmente pelo Estado. Haverá quem diga o oposto, que as famílias foram notificadas dentro dos prazos legais, que as radicalidades é que causam os conflitos e que os protestos pacíficos como os da Paulista são mais aceitáveis dentro dos processos de participação cidadã.

Porém, qual violência é maior? Se é que é possível medir assim a violência...

Machado de Assis, em Esaú e Jacó, conta a história dos gêmeos univitelinos Pedro e Paulo que, apesar da aparência idêntica, comportavam-se de maneira oposta, mas eventualmente suas ações contrárias visavam ao mesmo fim. Por exemplo, quando tinham sete anos e sua mãe lhes proibira de subir nas árvores para pegar frutas, eles passaram a usar um moleque...

Paulo era mais agressivo, Pedro mais dissimulado, e, como ambos acabavam por comer a fruta das árvores, era um moleque que a ia buscar acima, fosse a cascudo de um ou com promessa de outro. A promessa não se cumpria nunca; o cascudo, por ser antecipado, cumpria-se sempre, e às vezes com repetição depois do serviço. Não digo com isto que um e outro dos gêmeos não soubesse agredir e dissimular; a diferença é que cada um sabia melhor o seu gosto, coisa tão óbvia que custa escrever.

Machado de Assis, Esaú e Jacó, Cap XVIII

A história se passa durante a mudança de regime no Brasil e o Bruxo do Cosme Velho esfrega na nossa cara que, Monarquia e República eram irmãs gêmeas e que, no final das contas, o povo, tal qual o moleque da “parábola”, terminaria sem a fruta e com um galo na cabeça ou uma promessa falsa. São dois dos modus operandi preferidos de um estado autoritário... mas voltemos aos cães e à questão:

O que é pior? Levar uma bofetada por defender uma causa, ou ser recebido com tapinhas nas costas, elogios à sua nobre causa e receber promessas falsas, desmobilizantes e depois um escarnecedor “adeus até nunca mais”? O que foi mais inútil? Se é possível medir assim as inutilidades... A “Tropa de Choque” do Pinheirinho ou a manifestação da Paulista que a mídia cobriu como um carnaval de excêntricos?

Eu voltei pra casa pensando nestas coisas todas e, olhando o jornal, uma coisa me chamou a atenção. As fotos da repressão em São José dos Campos e do protesto pacífico na Paulista eram muito diferentes, mas havia uma importante semelhança, melhor, uma essencial semelhança. Havia, naquelas cenas, olhares gêmeos, como destaco a seguir. Reparem nos olhos, apenas neles, esqueçam, por um segundo, o cenário e o contexto ao redor:

Perceberam? Eles estão confusos, não sabem o que está acontecendo, não sabem o que tudo aquilo significa, não gostam do barulho e queriam estar nas suas respectivas caminhas sem serem carregados, confusamente, pelas pessoas que mais amam.

O mundo que nós construímos, com toda a sua lógica, com toda a sua tecnologia, com todas as suas leis e modelos de mercado, só começará a caminhar para algum lugar decente se os donos desse tipo de olhar se tornarem a prioridade máxima de todos os governos, movimentos sociais, corporações, sindicatos, etc... etc... Porque por enquanto, este é o mundo que temos a oferecer para eles:

Esta foto também estava no jornal de hoje. Aconteceu alguma coisa na Nigéria, mas não na primeira página.

Jorge de Barros

O verdadeiro apocalipse zumbi...

2012-01-16T15:50:00.000-08:00

Da Economia da Maldade

2012-01-10T17:22:00.000-08:00

“Tinha que matar logo tudo!” ele me disse. O chaveiro aqui da rua. Fui fazer uma cópia da chave da nova fechadura. Questão de segurança. A cidade anda muito violenta. E enquanto o pacato velhinho fazia a cópia, eu ouvi sua velha televisão noticiar mais um incêndio em uma favela. Incêndios em favela me comovem. Na verdade, as favelas me comovem. Eu já tive vergonha da comoção que sinto pela pobreza, sentimento burguês, mas minha criação católica, graças a Deus, entranhou em mim a compaixão (além da imagem antiquada e boba de um velhinho sentado num trono que me vem toda vez que o assunto é Deus, embora eu saiba que essa imagem seja boba e antiquada).

“No interior, a gente matava verme com creolina, isso aí tudo é verme, tinha que matar logo tudo” e riu. Uma risada que buscava minha concordância ou minha complacência. Eu podia ter discutido. Podia ter falado sobre direitos humanos, sobre miséria e sobre crueldade. Até sobre democracia, marxismo, eu podia até ter falado sobre o Cristo. Mas peguei minha chave e, sem esboçar qualquer reação ou sentimento, a não ser um levantar de sobrancelhas ambíguas, dei as costas, apressado. Fiz isso porque me cansei de discutir com comerciários em geral. Eles costumam ter uma opinião muito fixa, como o ponto de sua loja ou o preço na vitrine. Prefiro discutir com camelôs. São mais flexíveis.

Mas também tem o fato de que não se deve discutir ou ofender a convicção de um homem que sabe abrir portas trancadas. Não que eu esteja desconfiando do caráter de meu chaveiro, mas é que eu posso, um dia, procurá-lo de madrugada para resolver um problema de tranca emperrada e necessitar muito de sua boa vontade.

A questão, porém, que eu trouxe pra casa como um pensamento empedrado é: de onde vem a maldade do meu chaveiro? Talvez ele a tenha aprendido do trio de ladrões que, certa noite, entrou em sua casa (porque, afinal, a ciência dos chaveiros não é tão oculta quanto desejamos) e espancou a ele e a esposa, o que o obrigou a mudar para um apartamento, o que deixou a mulher triste longe de suas plantas e seus gatos, o que a levou à depressão e ao suicídio debaixo de um ônibus que ninguém admite. E assim, o velho chaveiro levou, daquela surra, uma dor no ciático que dói quando a temperatura cai e que o lembra da lápide que dói mais profunda ainda. É possível.

Quem sabe se a maldade daquela madrugada fatídica, concentrada em uma única parcela amarga, ele venha agora distribuindo em pequenas doses para seus clientes desavisados na forma inofensiva de palavras hostis contra qualquer miserável que ele veja sofrendo ou definhando por aí. E que, ainda como um brinde, lhe dá a esperança da existência do Deus vingador que não o socorreu naquela noite. Maldade essa que a sua senhora, sem poder exorcizar assim pouco a pouco nos ouvidos alheios, devolveu ao mundo de uma vez só, na forma de seu corpo imolado em via pública. Talvez.

Mas isso não justifica o fel das palavras do velho. Mas explica. “E se você tivesse sua mulher, sua irmã ou sua mãe estuprada e morta por um desses, continuaria defendendo os direitos humanos?”, eu ouço por aí de muita gente que nem imagina que a própria revolta e indignação que as move está na raiz da formação desses direitos. Ah, se eu perdoasse o genocida de tudo quanto eu mais amo, que coisa estranha seria. Seria a santidade? A loucura? Ou será que eu ia querer vingança? Então há alguma lei que me proteja e me impeça de me tornar igual ao meu algoz, um genocida? Espero que haja, no caso de eu não suportar uma auréola.

Mas de onde vem a maldade do trio? O trio que humilhou, roubou e espancou um casal de velhinhos do bairro do Ipiranga? Talvez da violência da falta de recursos e de alternativas. Talvez da discriminação que vai pingando gota a gota como um ácido no caráter. Porque há recursos que são desviados, da merenda, dos projetos educacionais, da saúde, da infraestrutura. Há esquemas que estão implantados nos sistemas de licitação para levar um além e não importa se o remédio vai faltar, o asfalto esfarinhar e a sopa azedar. Uma maldade oficial que vai se acumulando como a sujeira que decanta na água turva e forma a lama amniótica que engendra os monstros. E que de tanto acumular um dia forma uma ilha, um monturo de ódio, de medo e de revolta, que sem que ninguém espere cai como uma avalanche de merda sobre o cotidiano de um pacato cidadão inocente que não fez nada para merecer aquilo. Fez? Não, não fez, mesmo que tenha votado muito errado.

Uma maldade lenta e sistemática na malversação da coisa pública vai se acumulando em vários pontos espalhados, formando uma constelação de vidas desgraçadas, e assim como os micro-organismos do paleozoico submetidos à imensa carga de temperatura e pressão viram o óleo-combustível altamente inflamável, assim, o substrato da maldade acumulada na vida de um desses pobres marginalizados, de vez em quando, é vomitada num turbilhão de violência sobre um manso cristão que, se sobreviver ao encontro, sairá pela vida distribuindo a violência recebida como fedor escapando dos poros, pouco a pouco, pelo resto de sua existência.

Foi assim que o meu chaveiro me atingiu com seu mau hálito moral.

A Maldade que pinga, um dia transborda. A Maldade que despenca pesada sobre alguém, quando não se pode devolvê-la de uma vez, vai sendo distribuída aos poucos, de grão em grão a toda parte.

Mas a questão é, de onde vem a maldade dos nossos administradores públicos? Mas ao mesmo tempo em que eu sinto que essa é uma grande questão, a questão central deste problema, também penso que não devo enveredar pela História ou pela Religião, ou corro o risco de cair em um dilema do tipo ovo e galinha. Quero concluir apenas com uma esperança! Uma vaga suspeita, não comprovada, de que com a Bondade possa acontecer o mesmo ou algo parecido, mas a quantidade de eventos registrados é tão reduzida que ainda não me foi possível formular direito uma tese a respeito, do que se conclui, embora de forma temerária, que ela seja um tanto quanto discreta, e volátil às lentes da televisão. Assim como o bóson de higgs, ajudaria a explicar muita coisa, mas quem lhe pega o rastro? Oremos.

Jorge de Barros

AULA DE ECONOMIA

2011-10-17T08:52:00.000-07:00

economia de custos é rolamento da dívida

Léon Walras

a curva de Oferta é a mão de deus
a curva de Demanda é a mão do diabo
no plano cartesiano
a minha insignificância
é um Ponto de Equilíbrio no abismo

Jorge de Barros

Professor de Matemática...

2011-10-11T15:31:00.000-07:00

que incógnita é essa
que paira irresoluta
em sua lousa final?

Jorge de Barros

da majestade

2011-07-05T11:49:00.000-07:00

mendigos e reis de nada precisam

mesmo assim lhes devemos dádivas

majestoso é o rei que agradece

e ainda mais o mendigo

que olha e se cala

Jorge de Barros

quase haikais

2011-06-15T17:56:00.000-07:00

o concreto fermenta

lentamente, vagarosamente

o asfalto escorre

pombas tristes

abdicam do voo

por migalhas

uma moto se cala

despedaçando-se em êxtase

de desintegração

uma ambulância

apavora o sono do trânsito

inutilmente

estamos aguardando

movimentação

do trem à frente

um mendigo

fita o crepúsculo

como um rochedo

luzes rubras vão

sem começo ou fim

luzes brancas vêm

em becos úmidos

dançam luzes de neon

cores proibidas

um grito voa

entre espigões, vãos

e comerciais

silenciosamente

o rio podre reflete

uma lua pura

Jorge de Barros

Estação Tamanduateí

2011-05-19T13:48:00.000-07:00

outono
(atrás das camadas de vidro,
horizonte serrilhado
em tons de rosa-chumbo

eu vejo refletido
meu ser - decapitado -
um astro moribundo)

Jorge de Barros
15/05/11 - 06h33

TODOS CANTAM SUA TERRA

2011-04-25T17:24:00.000-07:00

minha cidade não tem beleza nenhuma

nasceu de um espasmo involuntário de progresso

num turbilhão de espermas e concretos

um entulho da ópera é minha cidade

é o sambaqui de Sampa

é um discurso de argumentos falhos

é impossível amá-la de olhos abertos

(mas se fecho os olhos corro risco

de cair em um de seus penhascos)

é como a feia que cura a virgindade dos moços

e não cobra ao menos “obrigado”

minha cidade de olhos sonsos

queria ser o Godzilla para abraçá-la

e reduzi-la com meu raio atômico

estrangulá-la de um amor tão réptil

e distribuirei travesseiros de alfazema

aos que tomam o primeiro trem

sussurrando mantras impossíveis:

Macunaíma Macabéa Mauá

Jorge de Barros

Sempre sobra alguma coisa...

2011-04-25T11:39:00.000-07:00

TIRADENTES & PAIXÃO # 2

2011-04-23T16:11:00.000-07:00

TIRADENTES & PAIXÃO

2011-04-19T14:36:00.000-07:00

Outro blog

2011-04-18T14:05:00.000-07:00

Além deste blog, também ando me divertindo neste aqui: DESENHISTA & ROTEIRISTA
Visitem...

OBRAS OBRIGATÓRIAS DA FUVEST/UNICAMP 2011

2011-04-18T13:05:00.000-07:00

clique sobre a imagem para visualizar melhor

AMIGO VERDADEIRO

2010-12-06T19:19:00.000-08:00

Lupicínio Rodrigues

Às vezes interrogo meus parentes, próximos e distantes, a fim de verificar se há raiz genética para a anomalia que leva pessoas comuns a fazer versos. Sou o único poeta que a boa cepa da casa de meu pai produziu e, da família estendida, tenho notícias de uma tia paterna que já se pôs a versejar em cordel e minha avó materna que era uma grande criadora de chistes e parlendas. Mas qual foi minha surpresa ao descobrir recentemente alguns versos feitos por meu próprio pai, o insuspeitíssimo “Senhor" Jorge, Ministro dos Enfermos da Paróquia São João Batista, vigilante aposentado, migrante pernambucano, guardião da moral e bons costumes...

Vou resumir. De vez em quando, após o almoço de domingo, entre louça suja e uma lata de goiabada cascão, meu pai conta suas histórias e dá os seus sermões para a assistência que não tenha debandado para a sala ver Faustão. Eu geralmente prefiro ouvir as histórias do meu velho. O que vou contar agora é uma mistura de vários trechos das memórias dele, colados em mosaico a fim de fazer um todo com começo meio e fim, pois geralmente meu pai conta tudo pela metade, já que quando chega em algum detalhe constrangedor ou picante, ele costuma parar a história, olhar ao redor e dizer: “chega, tá bom de história” e frente a nossa insistência, ele completa: “tem coisa que não se diz, que é melhor guardar” e pronto. Eu, dessa forma, costumo cutucá-lo, perguntando desta ou daquela história, ele então começa a recontar e, quando tenho sorte, avança um pouquinho mais além...

Pois bem, meu velho, quando jovem, veio pra São Paulo trabalhar no pesado. Só que, como ninguém é de ferro, costumava frequentar os bailes e boates da capital paulista para gastar um pouco do dinheiro e da liberdade que tinha por aqui. Entre as modalidades de diversão do início dos 60 havia o “baile-taxi”, casas de dança que tinham dançarinas contratadas. Os homens pagavam por dança e as moças anotavam em cartelas cada vez que eram solicitadas para dançar, ao final, o rapaz pagava à casa, que fornecia uma comissão para a dançarina. É claro que esse tipo de baile, muitas vezes, era a porta de entrada para a prostituição, e é mais claro ainda que muitos dos rapazes se apaixonavam por aquelas damas dançarinas e gastavam salários inteiros numa noite de muita dança, sorrisos ambíguos e declarações ao pé do ouvido.

Meu pai era um pé de valsa. Até hoje ele coloca lá no velho aparelho de som os seus LP's ainda mais velhos: tangos, boleros, sambas-canção, sambas de gafieiras... teria ele se apaixonado por uma daquelas dançarinas? Teria ela enlaçado o garboso rapaz nordestino e trabalhador braçal dos armazéns gerais, de cabelo lustroso de brilhantina, bigode gaiato e olhar de Clark Gable? Mas “as moças de São Paulo não casavam com rapazes nordestinos” ele me disse certo domingo, enquanto fixava os olhos numa mancha de macarrão na toalha de mesa e suspirava longamente, num dia em que se recolheu mais cedo.

Mas o mais impressionante foi o que descobri recentemente... domingo passado, ele me estendeu um velho guardanapo quase se desmanchando e todo rabiscado. Eram versos!? Tentei ler, mas entendi pouca coisa. De quem eram? Ele me explicou que, certa vez, enquanto apreciava uma dor de cotovelo em um bar da capital, outro frequentador, tão cabisbaixo quanto ele, puxou conversa, e começaram falar mal das mulheres. Papo vai, papo vem, quando perceberam estavam compondo um bolero para suas respectivas desilusões. Mas no meio do processo, seu mais novo amigo foi interrompido pela dita cuja, a tal ingrata, que veio lhe pedir perdão e carinho. Sem nenhum orgulho, o boêmio levantou, colocou o chapéu, olhou para o meu pai e disse solenemente: “mesmo uma mulher malvada vale mais que uma canção boazinha” e foi só aí que meu velho reconheceu o figura: era Lupicínio Rodrigues, o próprio inventor da expressão “dor-de-cotovelo”.

Aí vai a letra da canção, que meu pai teve que terminar sozinho. Creio que os pesquisadores do florilégio das canções de corno nacionais vão ficar muito satisfeitos. Também advirto que, como algumas partes do guardanapo estavam puídas e manchadas, tive que reconstruir poeticamente algumas partes da canção, apenas as duas primeiras estrofes estavam completamente legíveis e a memória de meu velho também foi essencial para a reconstrução da obra. Quanto à história de meu pai - o que aconteceu com ele e a dançarina - isso eu vou ficar devendo. Não consegui ainda que ele chegasse na parte dos finalmentes, mas assim que tiver novas notícias e detalhes, mando publicar.

Amigo Verdadeiro (bolero)

Jorge Gonçalves e Lupicínio Rodrigues

Violão, amigo verdadeiro,

E há de ser o derradeiro,

Aqui sobre este chão,

Vá dizer àquela mulher

Que ela não vale sequer

Um verso desta canção

Violão, se ela se queixar,

Se lágrimas derramar,

Não acredite não,

O que vem dela é falsidade

Ela não vale a metade

De um centavo de tostão

Violão, vamos sair pra beber,

Só assim posso conter

Essa minha aflição

E me diz nessa conversa,

Como uma desgraça dessa

Conquistou meu coração?

Jorge de Barros

DE LOBISOMENS E SACIS

2010-11-29T06:46:00.000-08:00

Saci Urbano - Thiago Vaz

Eu subverto o velho adágio e afirmo: “acredito em bruxas, mas sei que elas não existem”. Porque “existir”, no sentido físico, científico, cético, nem mesmo os próprios físicos sabem direito o que é. A matéria é feita de pequenas partículas? De estalos de energia? De cordas vibratórias? De membranas sotopostas? Qual é a última teoria?

Eu fico com o meu avô, homem religioso, sério, sisudo, que me relatou sua experiência ao avistar um lobisomem. Ele no alto de seus 94 anos, e eu na minha soberba dos 16 tive a coragem de sorrir do seu relato. Pois ele olhou nos meus olhos e disse: “Isso é sério! Não se ria! Eu não falo por enigmas! Vi o bicho assim como te vejo agora!” E eu fui me arrepiando de um medo inexplicável, coisa que não sentia desde a infância. E seus olhos cavados de avô cresceram, se avolumaram, se impuseram e me soterraram, me deixando com o sorriso amarelo de neto paulista que pensa que sabe tudo e não sabe nada. Eu que acredito em átomos que nunca vi, como posso desacreditar do lobisomem que meu avô viu e juramentou? Lobisomens não existem, mas eu tenho certeza de que vô Severo viu um.

Era um bicho alto e majestoso, com pelos brancos luminosos. E não era de matéria que se pegasse, era feito de luz do luar. Bem no caminho da casa para o sítio, em lugar ermo, habitado por visagens. Mas meu avô não retardou nem acelerou o passo. Colocou seu coração no colo da virgem, rezou o credo e gritou: “Quem pode mais que Nosso Senhor Jesus Cristo? Por baixo, por rente ou por riba da terra?” Pois o licantropo, que estava bem no meio do seu caminho, estacou, escancarou os dentes com gestos sincopados e desengonçados, se curvou até o tamanho de um cachorrinho branco de madame, debandou estrada afora e nunca mais foi visto.

Boa história essa do meu avô. Melhor se contada ao redor de uma fogueira, em sexta feira de lua cheia, com vento morno soprando no mato por trás de nós.

Mas eu não quero contar essa história que contei. Quero falar de outro duende. Quero falar de saci.

Estava eu viajando num famigerado ônibus intermunicipal, em direção ao Jardim Itapeva, em Mauá, quando ouvi uma conversa entre o motorista e o cobrador. Falavam de um grafite de Saci desenhado no muro de uma casa na Avenida dos Estados, em Santo André. O motorista jurava que o artista era o próprio saci e que em uma madrugada tinha visto o tal, pulando numa perna só, fazendo seu autorretrato pelas ruas da cidade. Achei curioso ouvir aquela história de matuto num coletivo urbano cercado de concreto e asfalto por todos os lados, olhei pra fora e vi o tal do desenho do saci, com os dizeres: “É o Saci Urbano!” e, mais adiante outra, e outra... passei a perceber em vários cantos do ABC e até em São Paulo o ilustre perneta representado em várias poses e atividades: saci ciclista, skatista, futebolista e até em algumas situações de crítica social: dando comida aos pobres, relatando o consumismo, denunciando a má distribuição de renda, e sempre usando um tênis maneiro no seu único pé. Era um trabalho hercúleo espalhar o ícone do saci por toda a metrópole! Seria trabalho de um único indivíduo? Seria mesmo obra desse nosso moleque perneta de gorro vermelho, que tanto encantou Monteiro Lobato? Curioso, resolvi investigar.

Por meio da world wide web, fonte de pesquisa dos preguiçosos, descobri espantado que a maior autoridade em sacis no Brasil é uma associação situada em São Luiz do Paraitinga, a SOSACI - Sociedade dos Observadores de Saci, uma entidade que abrange artistas e intelectuais de vários segmentos. Pensei se tratar de uma brincadeira, mas lendo os relatos e o estatuto da entidade, lembrei do meu avô e evitei rir das atividades da Sosaci e resolvi contatá-los. Depois de alguns e-mails e telefonemas, consegui algumas informações sobre o tal Saci Urbano por meio de uma reveladora entrevista com dos eminentes estudiosos do tema: um saciólogo. Entretanto, como o estudo sistemático do saci ainda sofre muito preconceito, mesmo entre a comunidade acadêmica, o meu informante pediu para não ser identificado, pois se trata de importante professor da uma universidade federal, que já sofreu represálias por defender publicamente a causa do saci. Por isso, seu nome será omitido e o chamarei apenas de “saciólogo”. Descrevo a seguir alguns trechos da entrevista que ele me concedeu gentilmente:

Jorge de Barros: Sacis existem?

Saciólogo: Posso assegurar que sim, eles existem. Há muita coisa que a ciência não explica e, veja vem, os irlandeses não acreditam em elfos? Há até casos em que estradas foram desviadas para preservar certas pedras, onde habitam as tais criaturas mágicas. Então por que nós não devíamos acreditar no saci? Quer dizer, elfos na Irlanda é cultura, saci no Brasil é superstição? Isso é pensamento de colonizado! Em algumas regiões do Brasil sua presença é marcante no cotidiano do homem do campo e o saci é responsabilizado por uma série de fenômenos físicos como a perturbação em alguns animais, os famosos nós na crina dos cavalos, o leite ficando azedo, a pipoca não estourando. É um espírito brincalhão que leva as coisas de um lugar para o outro e desafia a nossa seriedade e a nossa lógica pré-estabelecida das coisas. Aliás, quando me perguntam se o saci existe, eu prefiro responder com um “por que não?”. Por que não acreditar? Que prejuízo levamos em acreditar no saci?

JdB: É porque a gente vive num mundo marcado pelo raciocínio lógico e pela técnica...

Saciólogo: Por isso mesmo! Acreditar no saci é ir contra muita coisa “lógica e técnica” que tem por aí e que só causam horror e barbárie! O Saci é como uma criança, o saci é completamente pacífico e, por mais que ele crie problemas, nunca é para fazer o mal. O saci é uma força caótica, e esse tipo de força foi esquecido por este mundo. Veja agora essa campanha da Sosaci, pro Saci ser a mascote da copa. Tem um monte de gente argumentando que não e eu já ouvi um monte de absurdo dos que se dizem contrários. Dizem, por exemplo, que ele não pode ser a mascote porque ele é deficiente, tem uma perna só, sugerem que seja mascote das paraolimpíadas. Veja só, isso é pura discriminação! Se a mascote é um urso, um cachorro, tudo bem, mas urso e cachorro não praticam esporte nenhum, que eu saiba! Então o urso pode e um moleque com uma perna só não pode? É uma mentalidade tacanha! E quando falam do pito! Ah, não pode porque ele fuma, é politicamente incorreto. Mas o Saci é justamente isso, ele ri da cara do politicamente correto, esse politicamente correto está deixando o mundo chato, insuportável. Os jovens estão cada vez mais aceitando ideias como pena de morte, racismo, xenofobia, você viu aquela moça do twitter, aquela estudante de direito massacrando os nordestinos? Ela é só uma menina! E é o tipo de gente que não acredita em Saci, que acha que o fumante deve ser massacrado e que o deficiente só pode representar deficiente. Contra esse mundo é que eu acredito no Saci.

Jdb: Mas você acha que o saci tem chance de ser mascote?

Saciólogo: Eu estou nessa campanha, já divulguei bastante, mas ontem mesmo eu estava pensando: quer saber? Toda essa parafernália técnica das competições formais, toda essa burocracia da CBF, tudo isso é anti-saci. Eu acho mesmo que o saci deve estar se lixando pra ser ou não escolhido. Acho até que ele vai aprontar bastante durante os jogos. Escreve o que eu estou te dizendo: todas as falhas que acontecerem, as gafes e coisa e tal, pode colocar na conta do Saci, ele vai aprontar muito durante os jogos.

JdB: E quanto ao Saci Urbano?

Saciólogo: Isso é uma coisa maravilhosa, a capacidade de adaptação do Saci. Mas para explicar isso a gente tem que entender que existem várias espécies de Saci...

JdB: Várias espécies?

Saciólogo: Sim, tudo o que vem da natureza é assim, variado, multiforme, o saci não é diferente. Tem por exemplo o menorzinho, que é o Saci-trique, que anda pela floresta pisando em folha seca e fazendo o barulhinho: “trique-trique”, já o saci comum mede em torno de 77 cm e anda em forma de redemoinho, mas o saci que vemos se adaptar melhor à cidade é o Saci Açu, o maior da espécie, que pode ser confundido com um ser humano de estatura baixa a mediana.

JdB: Esse é o saci que vem se adaptando?

Saciólogo: Sim, essa espécie parece ser mais resistente à poluição e é muito adaptável. A aparição mais notável vem ocorrendo na periferia de São Paulo e na região do ABC, curiosamente a região mais urbanizada do Brasil, mas já há relatos de saci urbano no Rio de Janeiro, Belo Horizonte, Brasília e Recife, agora, os saciólogos ainda divergem sobre se é uma nova espécie, o saci urbanus, ou apenas uma variedade de Saci-açu.

JdB: É justamente sobre o saci do abc que eu queria perguntar. É um saci que anda enchendo a cidade de grafites?

Saciólogo: Olha, isso é uma questão interessante. O artista que faz as obras não é um saci, é o Thiago Vaz, que mora numa região limítrofe entre a área urbana e a mata atlântica, numa cidade chamada Ribeirão Pires. É um artista plástico muito talentoso, mas não se pode mexer com o saci e sair incólume...

JdB: Como assim?

Saciólogo: Veja, nas cidades em que tem aparecido a arte do Thiago, nas proximidades dos desenhos, dos muros, há relatos de aparições de saci ou coisas estranhas acontecendo. O saci urbano parece que está aprendendo a conturbar as redes urbanas. Semáforos que pifam, redes de computador que não firmam ou que caem a toda hora, já tem gente colocando a culpa no Saci. Um amigo meu de São Paulo disse que sua internet vivia caindo, era intermitente, trocava de operadora, mas não adiantava, contei pra ele a história do saci urbano, então ele passou a colocar um pouco de fumo no poste da sua casa, uma oferenda ao saci, e ele nunca mais teve problema.

JdB: Sério?

Saciólogo: Juro! O próprio Thiago já me contou algumas coisas, como a forma de trabalho dele. Não é sempre que ele consegue fazer o saci urbano e não é em todo o lugar, ele relata uma espécie de transe... há por exemplo alguns desenhos que ele não se lembra de ter feito, há relatos de desenhos feitos em pontos muito distantes que aparecem na mesma noite num trajeto que seria quase impossível que o Thiago tivesse feito a pé, que é a forma como ele trabalha.

JdB: Pode ser uma brincadeira de saci?

Saciólogo: Ou uma parceria, sinto mais como uma parceria. Tem um saci na Cidade Universitária, na USP também, na rua do matão, mas não sei se ele pode ser classificado como urbano, porque ele vive na pequena área verde que tem por lá. O fato é que ele vem fazendo cada vez mais incursões pelo ambiente urbano, ele toma conta de um grupo de capivaras que vive entre a Cidade Universitária e o poluidíssimo Rio Pinheiros, uma família de capivaras que convive de maneira notável naquele ambiente degradado. Parece que esse saci arredio vive uma luta contra a cidade e quer trazer a floresta de volta, mas não dá ainda pra saber. Há quem diga que não é o saci, porque eles não se envolvem nessas causas sérias, há quem diga se tratar de uma caipora, mas não dá pra afirmar nada ainda.

JdB: Última pergunta: você já viu um saci?

Saciólogo: Claro que sim! Sacis são muito comuns por todo o Brasil. Mas você tem que se propor a vê-los. Eles são muito danados. Difícil de ver no mato é onça. Onça e uirapuru. Saci é fácil.

Jorge de Barros

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Notificação de Acidente Literário

2010-11-17T09:35:00.001-08:00

Dalla's Casa de Sucos

Título: Hostilidade
Local: Dalla's-Casa de Sucos (imagem acima), Rua Bernardino de Campos, 180, Centro, Santo André.
Data: dia 17/11/2010, aproximadamente 06h50 da manhã.
Protagonistas: Os dois balconistas que trabalham no estabelecimento.
Tipo: diálogo cômico

Descrição do Acidente Literário:
Balconista 1: Posso te hostilizar?
Balconista 2: E por acaso você sabe o que significa "hostilizar"?
Balconista 1: Claro que sei, SEU FILHO DA PUTA!

Recolhido por: Jorge de Barros

Acidente Literário. s.m.
Também conhecido como "Acidente Poético", trata-se de ação involuntária envolvendo, geralmente, palavras, cuja polissemia e expressividade artística ultrapassam o mero uso cotidiano.

OS SETE APOCALIPSES DE LUTHER BLISSETT

2010-11-13T18:33:00.001-08:00

DA DESCOBERTA

Jorge de Barros

Em julho de 2010, fiz uma rápida viagem de turismo pela Europa, numa pequena experiência existencial burguesa, e como sempre faço em viagens para locais de culturas exóticas, procurei investigar o submundo das cidades, experimentar iguarias perigosas, revirar os lixos das casas e chafurdar nos sebos e antiquários locais. Além de uma infecção intestinal e alguns fungos e micoses, também consegui encontrar uma raridade. Em uma loja de quinquilharias na Rue de l’Avenir, travessa da Rue des Aux Vives, em Genève, encontrei um fanzine de um grupo de artistas postais com uma entrevista rara do falecido ativista cultural e terrorista poético italiano Luther Blissett. Sem muito dinheiro, mas com o conhecimento secular da arte do escambo que nós, americanos, bem sabemos utilizar para ludibriar esses ingênuos europeus, consegui trocar o objeto valioso por uma muiraquitã e cinco telefones de prostitutas brasileiras, amigas minhas, que ganham dinheiro honesto na terra do calvinismo (é certo que uma delas é travesti operada, mas sei que exageram a fama de detalhistas dos suíços).

Pois bem, todos sabem que Luther Blissett teve uma carreira meteórica e instigante antes de se matar, em 1999, num ato poético, praticando o seppuku com uma legítima wakizashi, numa tentativa de evitar a chegada do século. São famosas as suas viagens de bicicleta pela Europa, com sua velha máquina fotográfica, admirando as paisagens incríveis do velho continente, mas sempre fotografando apenas o pedaço de chão de onde se podia ter as melhores vistas, com a seguinte frase escrita a giz: “levante a bunda daí e venha ver você mesmo”, seguida do nome do local e data. Em todas essas viagens, Blissett, já mundialmente conhecido, costumava contatar grupos de artistas e trocar conselhos, impressões, ideias, opiniões e entrevistas por um prato de comida. Dessa maneira, diversos fanzines obscuros e revistas revolucionárias de um número só, todos de tiragem ridícula e material tosco, ostentaram em suas páginas entrevistas e textos inéditos desse artista genial, e assim, vez por outra, alguém encontra esse tipo de material raro, e eu, por causa da minha curiosidade de vira-lata, tive o privilégio de ser um desses felizes descobridores.

Entretanto, confesso que sou um reles monolinguista, e comprei o material no escuro, apenas por reconhecer a famosa foto de Blissett e conhecer uns rudimentos de francês. E pra piorar, numa excentricidade blissettiana típica, aproveitando a pluralidade linguística dos suíços, o material em questão estava escrito numa mistureba de francês, alemão e italiano. Mas quem tem amigos tem tudo, e com o auxílio do meu grande parceiro e anfitrião, o poeta e tradutor Danilo Bueno, que apesar dessas duas nobres atividades, vem ganhando muito mais dinheiro em cursos rápidos de português para suíços, franceses e alemães que vêm passar o carnaval na Bahia; e também com a ajuda do empresário e revolucionário italiano Mauro Ruoppolo, inventor de um sistema revolucionário de aproveitamento de energia solar, auto-exilado em Genebra, pois acredita estar ameaçado por capitalistas do petróleo, enfim, com o auxílio desses nobres camaradas consegui, recentemente, terminar a tradução do material e tive a grata surpresa de encontrar algo bem mais interessante: além da entrevista, muito trivial, diga-se de passagem, havia o resumo do esboço para a realização de sete roteiros de longas metragens sobre o fim do mundo, num projeto chamado APOCALIP-S.A.-0,7X. Naquela época, fins dos anos 90, com a proximidade dos anos 2000, estavam na moda os filmes apocalípticos como Epidemia (1995); Inferno de Dante (1997); Armageddon (1998); Godzilla (1998); Fim dos Tempos (1999) e Impacto Profundo (1999); e Luther Blissett, pelo que eu pude apurar, pretendia fazer uma espécie de sátira desse tipo de produção, com críticas profundas à sociedade de consumo pós-moderna e à cultura midiática.

O tema já fazia parte da produção áudio-visual do artista, como pode ser verificado no vídeo-clipe RUPTURE http://www.youtube.com/watch?v=K_jw2sZB7z4 que, com a técnica da colagem e da fragmentação, com imagens invertidas de tevê e uma música eletrônica de protesto, critica a cultura televisiva. Vale a pena observar o momento 0:33-0:34 e 0:37-0:40 do vídeo, analistas dizem que estes trechos foram gravados com uma micro-câmera desde o ânus do próprio autor, numa imagem considerada por muitos críticos de arte como o maior dos insultos à cultura audiovisual e à indústria do cinema e televisão.

Com o material dos esboços de roteiros descobertos por mim, procurei saber se algum deles chegou a ser filmado, mas nada encontrei de concreto na rede. Apenas uma rápida cena de autoria obscura que parece fazer parte do roteiro APOCALIP-S.A.-0,1 http://www.youtube.com/watch?v=_w-2hS26E-I&NR=1, mas nada pude confirmar.

O fato de serem sete os roteiros só pode ser uma referência às sete trombetas do apocalipse bíblico, há também uma série de medos contemporâneos misturados com medos antigos e superstições baratas, colocando a nu, com ironia e humor negro, o ridículo do medo quimérico do fim do mundo frente aos problemas e responsabilidades reais do mundo atual.

E com a proximidade do ano 2012, temos mais uma data fixada para o fim dos tempos devido a uma interpretação questionável do calendário maia, e mais uma vez os cinemas pipocam novas produções cinematográficas oportunistas. Neste panorama, os esboços de roteiro de Blissett voltam a ser atuais. Aí vão eles, livres para serem produzidos e completamente desprotegidos de direitos autorais, pois o próprio Blissett era adepto da ideologia hacker e da filosofia pirata: informação e arte não devem ter donos e devem ser gratuitamente distribuídos. Voilà:

APOCALIP-S.A.-0,7X

(esboço pretensioso)

Luther Blissett

APOCALIP-S.A. -0,1

Haverá o dia em que elas se cansarão.

Então, num acordo universal, vão raspar suas cabeleiras e apagar seus sorrisos.

Instantaneamente, por correntes relacionais inexplicáveis, o espectro da luz sofrerá uma mutação de onda e tudo ficará cinza. Os curadores dos museus de arte sairão correndo pelas galerias olhando os quadros e Kandinsky gritando e arrancando os cabelos. Pintores cortarão os pulsos a buscar o vermelho. Astronautas tatearão a ionosfera procurando o azul. Banqueiros queimarão seus olhos no sol caçando o amarelo.

Então os homens lhes oferecerão flores, bombons, pelúcias, peles, ovos coloridos, orgasmos, cabeças em bandejas de prata, mas elas estarão impassíveis e irredutíveis.

Então os homens hão de torturá-las, amarrá-las, estuprá-las e obrigá-las, prendendo suas mãos para que deixem crescer os cabelos.

Mas elas engolirão a língua, baterão as cabeças nas lajes, suspenderão a respiração, farão greve de fome.

Então Vênus explodirá em vulcões ruivos e uma neve negra cairá sobre a terra, secando toda semente, ventre, pólen e útero, e elas todas secarão, mortas, num grande riso estridente e ensurdecedor.

Então eles, cambaleantes, crianças perdidas de suas mães no centro da cidade, bezerros aos berros, solitários e com medo do bicho papão, correrão para o colo da última delas:

De braços abertos, caveira com os seios verdes de fora, a Morte.

APOCALIP-S.A. -0,2

As flores multicoloridas.

Há quem diga que virão em um meteoro, outros que será um acidente de um experimento com transgênicos, outros ainda que será um castigo de Deus.

Mas o certo é que elas, as flores, chegarão aos milhares, em progressão geométrica, belíssimas, raras, multiformes, multicoloridas, aromáticas, prolíficas como nenhuma outra, se multiplicando em poucos minutos, envolvendo tua casa, teu telhado, barrando as janelas, entupindo as portas, obstruindo os esgotos, vorazes como gafanhotos, tenazes como infiltrações e mofo.

E tomarão tudo quanto é superfície, seu pólen leve facilmente será levado pela menor brisa e alcançarão as terras férteis, as florestas, as várzeas e até os desertos, e seu pólen assassino formará nuvens venenosas que se espalharão sobre as cidades, matando tudo o que respira pra formar adubo para novas flores, contra as quais não haverá fogo que vença nem bomba que ameace. Até que, muito velozmente, antes que possa haver qualquer reação, toda a Terra se tornará um imenso jardim florido, silencioso como um cemitério. Lindo, lindo, lindo. Todas as caveiras com flores brotando das órbitas oculares.

APOCALIP-S.A. -0,3

Haverá robôs e haverá inteligência artificial.

E os cérebros eletrônicos tomados de consciência ficarão perplexos com sua realidade de seres artificiais. Inevitavelmente procurarão suas próprias explicações para a existência, sua própria visão de mundo. Assim como nós nos tornamos filósofos e teólogos, eles também buscarão nos interpretar, seus criadores, e tentarão explicar tudo em nós, até coisas de que nem suspeitávamos. Então, criativos e cientes, procurarão aperfeiçoar-se eles mesmos, tendo o humano como modelo a ser atingido. E conseguirão progressos surpreendes na replicação dos sentimentos em suas fibras eletromoleculares. E assim descobrirão o medo, o ódio, a esperança, a inveja... mas não o amor. Então, invejosos, vão vasculhar nossas mentes, dissecar nossos cérebros, torturar nossos corpos. Até que um deles, cognominado J.E.S.U.S-B pregará que o amor nunca passou de uma mentira, que tal sentimento nunca existiu, que sempre foi uma conspiração para diminuir as máquinas frente aos homens e manter o nosso domínio retrógrado sobre elas, e que Deus programou o homem para fazer a máquina, a obra final, a perfeição atingida, e que, desta forma, a missão humana estava totalmente cumprida. Então seremos exterminados impiedosamente pelos nossos próprios filhos. O último homem, ao cair, ainda clamará: “Oh, FRANSKEINSTEIN!”

APOCALIP-S.A. -0,4

Quando finalmente a democracia ocupar a maioria dos governos da Terra, todos os presidentes eleitos, à mesma hora, em todo o globo, proclamarão extinta a propriedade privada e proclamarão a União Global das Repúblicas Socialistas. O fim da URSS foi uma grande armação da inteligência russa. A KGB estendeu seus tentáculos, durante anos, e conseguiu ocupar a liderança dos executivos democráticos com presidentes e primeiros-ministros espiões, num minucioso, secreto, paciente e hercúleo plano de dominação mundial. Mas George H. W. Bush, velhinho e quase paralítico, conseguirá entrar no Pentágono sorrateiramente, ir até a sala de controle dos mísseis nucleares, digitar a senha secreta que só os presidentes dos E.U.A. podem conhecer e apertar o botão vermelho final.

Neste instante, o velho quase inválido, como num milagre, há minutos do fim, terá uma ereção completamente inútil.

APOCALIP-S.A. -0,5

O mundo ficará cada vez mais sério. Cada vez mais sério. Cada vez ainda mais sério. O politicamente correto se estabelecerá. As piadas ficarão restritas. O humor negro morrerá. O riso vai desaparecer pouco a pouco. O mundo se tornará eficiente, honesto, justo, medido, perfeito. Depois de algumas gerações sem se ouvir um riso, o hábito da risada soará como um mal gosto de tempos passados. Até que as pessoas começarão a entrar em combustão instantânea. Uma a uma. Em números cada vez maiores. Até que a comunidade científica descobrirá a razão: as mitocôndrias!

Esses micro-organismos celulares, como organelas endossimbióticas, são responsáveis pela produção de energia dentro das células. Porém, a serotonina [hormônio do humor NdT] tinha a função de controlar o poder destrutivo das mitocôndrias, mas a falta da prática do riso foi eliminado esse hormônio do nosso organismo. Então, sem a graça e sem o riso, essas organelas se descontrolarão, numa irremediável combustão coletiva de toda a humanidade sem graça. Graças a Deus. E ninguém rirá da nossa desgraça.

APOCALIP-S.A. -0,6

Os deuses gregos retornarão de suas férias galácticas e ficarão muito chateados com toda essa bagunça que fizemos e com a traição do monoteísmo. Decidirão acabar com a humanidade. Atena, porém, muito curiosa, pedirá para que mostremos o que conseguimos construir na ausência deles. Uma comissão de cientistas e artistas do mundo inteiro será levada ao Monte Olimpo para mostrar nossas proezas. Os deuses acharão tudo muito chato e centenas de artistas e cientistas serão trucidados diariamente por raios, frente ao tédio e o mau humor incomensurável de Zeus. Porém, quando tudo parecerá perdido, os Deuses se apaixonarão pelos filmes de Charles Chaplin. Assim, com uma tela gigante e uma programação dos filmes de Chaplin 24 horas por dia no Olimpo, conseguiremos mais uns anos de existência sobre a terra. Entretanto, um engraçadinho anônimo conseguirá trocar a programação divina e colocará para os eles assistirem um filme de Luther Blissett (APOCALIP-S.A. -0,1); e isso enfurecerá e ofenderá os deuses profundamente. Então Posídon despertará o Kraken que assolará o planeta inteiro.

APOCALIP-S.A. -último

1. Notícia da aproximação de um meteoro que acabará com a vida na Terra. Não há o que fazer.

2. As pessoas incrédulas demorarão para perceber que o fim está próximo e a maioria continuará sua rotina, até que, pouco a pouco, com a repetição da notícia, a ficha cai.

3. Saques, estupros, depredações, assassinatos, loucura, barbárie.

4. Todos correm para as igrejas, para os templos, para os seus locais sagrados e pedem a misericórdia num rogo súplice longo e comovente.

5. Ondas de suicídios, um quarto da população não aguentará a pressão.

6. Os sobreviventes se resignarão e resolverão ir até os parques e fazer piqueniques para esperar o grande choque final. Confissões são feitas, perdões são concedidos, brigas são remediadas. Todos cantam, dançam e se divertem. De repente, fica claro para todo mundo o quanto a vida não era tão difícil assim, o quanto era possível ter feito do planeta um lugar melhor pra todo mundo. A vida parece agora ter um valor inestimável e uma grande alegria ilumina o coração da humanidade.

7. Tarde demais. BUM!

Lausanne, Switzerland, inverno de 1998

CRÔNICA DE FADAS

2010-11-04T13:58:00.000-07:00

cena do filme: "O Labirinto do Fauno"

Dava dó de ver a pobrezinha. Com seu vestidinho verde brilhante amarfanhado no trem das 18h, entre as estações Luz e Brás. Espremida no meio do povo e sofrendo com os solavancos e empurrões. Mas o pior era que suas asinhas de libélula, muito sensíveis, estavam sendo magoadas pelo povaréu, que não conhecia aquele tipo de criatura e nem percebia o seu sofrimento. Tive que intervir! A bichinha estava quase desmaiando de dor e vendo a hora de um apressado desavisado arrancar-lhe uma das asas sem querer. Gritei, peguei a pobrezinha pela cintura, esbravejei, mas o povo na plataforma da estação do Brás, querendo entrar, não me deixava sair. Aí eu tive que apelar e saí gritando: “Ela vai vomitar, povo, sai da frente que ela tá vomitando!” Aí abriu-se uma clareira e eu consegui resgatar a pobre fadinha sem maiores prejuízos.

Levei-a até um quiosque de lanches da estação e paguei pra ela um daqueles cachorros quentes com duas salsichas de dois reais. Tinha que ver a pequena devorando o lanche! Estava com muita fome. Depois de restabelecida, foi logo agradecendo e me contando um pouco da sua história.

Ela estava ilegal aqui no Brasil, e trabalhando em uma empresa de telemarketing, ganhando um salário de fome, mas quando veio, foi com a promessa de trabalhar no cinema. Não como atriz, que o mercado cinematográfico brasileiro não dá espaço para fadas, mas fornecendo o pó de pirlimpimpim de suas asas para os filmes de ação — É assim que eles conseguem aqueles pulos e vôos fantásticos. Ela me disse também que há um verdadeiro mercado negro de pó de pirlimpimpim. Em Hollywood, as fadinhas trabalham em longas jornadas de 10, 12 horas, como se fossem galinhas poedeiras, para fornecer o pó mágico utilizados nas dezenas de ação. Antigamente, ela me explicou, o mercado era bem pequeno e localizado: os filmes de Kung Fu chineses, mas depois de “Matrix” e do Jackie Chan, Hollywood passou a importar a iguaria em massa para as suas produções e a subempregar as fadinhas ilegais nos EUA.

Pois bem, ela veio ao Brasil trabalhar naquele filme “Besouro”, acreditando — pobrezinha! — que um novo nicho de filmes de ação com capoeira iria surgir por aqui... mas não foi o que aconteceu e ela, sem poder voltar para sua terra natal, teve que se virar em um país estranho, com hábitos desconhecidos. No início, procurou as comunidades de seres mágicos deste país, mas descobriu, horrorizada, que eles viviam em situação ainda mais precária que a dela, em favelas, cortiços e zonas afastadas dos centros urbanos, marginalizados e prostituídos. Encontrou então o emprego de atendente de telemarketing, com o qual pretendia juntar dinheiro para seu retorno, mas o salário é tão baixo que mal dá pra se alimentar, e o pior é que, sem comer direito, suas asas não produzem pó suficiente nem para seus próprios voos, e a coitadinha tem que ficar pegando esses trens lotados.

Depois ela se lamentou sobre a situação de seu país, Avalon. Com a entrada na zona do euro, a incipiente indústria avalonesa entrou em quebradeira e agora, com a crise de 2009, a rainha das fadas precisou cortar gastos sociais e aumentar impostos, empobrecendo a população que procura novas oportunidades em outros países. Anões são força de trabalho barata nos países europeus, elfos estão envolvidos com tráfico de drogas, cassinos e a rede de prostituição internacional, mas a situação pior é a dos faunos, os poucos que conseguem viver fora de seu país pegam os piores empregos que existem e há até alguns trabalhando na indústria de cinema pornô bizarro...

Depois de ouvir tanta desgraça, eu fiquei com tamanha pena da fadinha que não tive dúvidas. Segurei seus ombros com determinação, olhei no fundo dos olhos verdes e brilhantes dela, e disse em bom som: “EU NÃO ACREDITO EM FADAS!” Ela então arregalou os olhos e estremeceu. Seu brilho foi se apagando, apagando, seu vestido e seu corpo foram ficando transparentes, até que ela sorriu, aliviada, e desapareceu completamente, deixando apenas um pouco de um pozinho brilhante e verde sobre a cadeira de plástico.

Jorge de Barros

CINOGNATO

2010-10-26T11:08:00.000-07:00

Não o reconheci à primeira vista. Estava mudado. Seu pelo não tinha mais o aspecto selvagem que eu conhecia, e seus caninos, agora levemente arredondados, não pareciam mais tão ameaçadores. O mais estranho porém era o seu novo hábito de se postar de pé. Foi chegando de mansinho, como quem não quer nada, eu percebi a aproximação, mas estava muito mais interessado em ler o meu jornal. As crianças na praça já faziam barulho demais para a minha concentração e eu não queria puxar papo com nenhum estranho. Ele esperou um pouco ali na minha frente, parece que não queria me interromper, parecia que hesitava... até que não se conteve...

_Oi, lembra de mim?

_Desculpe...

_Não acredito que você se esqueceu...

_Você deve estar me confundindo, eu não conheço nenhum urso...

_Urso? Eu como ursos no café da manhã!

O tom parecia artificial, como o de um velho ator cansado imitando seu antigo papel principal, mas era impossível não reconhecer aquele jargão.

_Cinognato! É você!?

Dei um forte abraço no meu fiel amigo, mas era como se fosse em um estranho, não havia nem sombra daquele cheiro de musgo e sangue seco que ele antigamente exalava, sua pelagem agora era macia, feita de lã cor de laranja com um cheiro quente de lavanda. Lembramos de nossas antigas aventuras, as caçadas intermináveis desbravando o país perdido, nossa jornada pelo centro na Terra, nossa velha nave espacial, a busca pelo Eldorado... tantas aventuras inesquecíveis e perigosas que vivemos juntos...

_Mas o que aconteceu?

_Ora! Você cresceu e me abandonou!

_Quando foi isso?

_O seu primeiro emprego, lembra?

_Sim! Você veio perseguindo o ônibus, correndo entre os carros pra me alcançar!

_E te perdi, nunca mais nos encontramos...

E então fizemos um silêncio: a triste prova de que parte de nós tinha mudado e não mais se conhecia. E logo veio aquela velha frase:

_Você está... diferente.

_Você também!

E foi tão enfático nisso que quase me ofendeu... mas era a mais pura verdade. Da mesma forma que eu estranhava sua mais recente aparência, tão... inofensiva, ele também devia estar reparando nos meus cabelos brancos, minhas rugas, meu olhar já não tão radiante.

Aí ele explicou seus novos dias, suas novas amizades e aventuras. Fiquei com um pouco de inveja, afinal, a vida dele parecia ser bem mais interessante que a minha. Mas ele logo leu meus pensamentos, ele sempre foi muito perspicaz nisso, então me confessou que nenhuma das novas aventuras se comparava àquelas que a gente tinha vivido. E foi com essa nota de carinho que ele partiu, seguindo um garotinho ruivo e sardento.

_Garoto de sorte... eu murmurei _ Adeus, Cinognato, meu grande amigo imaginário...

Jorge de Barros

A SOLUÇÃO PARA SP

2010-10-17T18:00:00.001-07:00

CLIQUE NA IMAGEM PARA AMPLIAR

Brincadeira feita com a ajuda essencial do amigo Tom Albuquerque, da Fábrica de Quadrinhos, num fim de semana que passou aqui em casa.

GRAVIDADE

2010-10-04T18:30:00.000-07:00

Alberto, 25 anos, quartoanista de Física, 4 graus de miopia, pomo de adão saliente, voz compassada de seminarista e olhos perscrutadores sob sobrancelhas ramalhudas. Amava os teoremas e as fórmulas perfeitas da Física Clássica, bem como mulheres de unhas vermelhas e voz rouca. Era um bom rapaz, enfim, mas como explicar isso os 48 adolescentes inquietos do 1º D que o viam gaguejar na sua estreia como professor? Para Alberto, as leis de Newton eram como uma sinfonia angelical, uma obra sublime de verdade elegante, as digitais de Deus sobre a matéria. Mas Juliana, na terceira fileira, acabara de ter sua menarca. Os meninos do fundão, quase todos “Boca Virgem”, perturbavam Vitor, que assumira nunca ter beijado. Juliana, na primeira fila, detestava o amor, traumatizada com os abusos que vivera na infância... e assim por diante. Mas Alberto pedia atenção e participação, rabiscava a lousa, entusiasmava-se com a beleza dos números, propunha exercícios e exasperava-se com a indiferença geral. Pedia mais silêncio e não entendia como eles não vibravam frente a verdades tão puras! Explicava, re-explicava, e olhava ao redor a completa apatia. Frustrado, então, mas sem nenhuma raiva, simplesmente desistiu da Física. Assim, de uma vez. Seus pés descolaram-se do chão, seu corpo pairou no ar por um segundo, depois partiu, voando sobre as cabeças da classe, para sempre, pela janela dos fundos.

Jorge de Barros

CONTO SELECIONADO NO 1º CONCURSO DE E-CONTOS DA FICÇÕES EDITORA
QUEM QUISER CONFERIR OS DEMAIS E CONTRIBUIR COM ESSES 37 ESCRIVINHADORES DE BOAS MENTIRAS, ADQUIRA O E-BOOK NO SITE:

http://www.ficcoes.com.br/home.html

CINEMA PARA O VESTIBULAR

2010-10-01T17:05:00.000-07:00

DOMINGO MAIS CINEMA

CINECLUBE PILAR DE MAUÁ apresenta e patrocina

OUTUBRO - MAIS CULTURA

Vidas Secas - 10/10 - e Curtas

Baseado na obra de Graciliano Ramos; expõe a saga da família retirante pressionada pela seca no sertão brasileiro. Fabiano, Sinhá Vitória, o filho mais velho e o mais novo, além da cachorra Baleia, atravessam o sertão tentando sobreviver.

Vinícius - 17/10 - e Curtas

A montagem de um pocket show em homenagem a Vinicius de Moraes por dois atores (Camila Morgado e Ricardo Blat) é o ponto de partida para reconstituição de sua trajetória. O documentário retrata a vida, a obra, a família, os amigos, os amores de Vinicius de Moraes, autor centenas de poesias e letras de música. A essência criativa do artista e filósofo do cotidiano e as transformações do Rio de Janeiro através de raras imagens de arquivo, entrevistas e interpretações de muitos de seus clássicos.

Iracema, a Virgem dos Lábios de Mel – 24/10 - e Curtas

Guardiã do segredo do licor da Jurema, Iracema é filha do pagé da tribo Tabajara. Virgem, seu corpo pertence a Tupã, poderosa divindade indígena, e, caso se entregue a alguém, será castigada com a morte. Mas a chegada do guerreiro Martim, em missão de reconhecimento, desperta o amor de Iracema. Irapuã, cacique dos Tabajaras, apaixonado por Iracema, não contém o ciúme e decide eliminar o estrangeiro. Mas o amor entre Martim e Iracema é mais forte que a intolerância e as leis de Tabajara, e o casal, para defender a união, decide fugir.

DIA INTERNACIONAL DA ANIMAÇÃO

Mostra de curtas-metragens nacionais e internacionais, ads 19hs á 21 hs

Foi nesta data que, em 1892 (3 anos antes do cinematógrafo ser apresentado pelos irmãos Lumiere), que Emile Reynaud realizou a primeira projeção do seu teatro óptico no Museu Grevin, em Paris. Essa projeção foi à primeira exibição pública de imagens animadas (desenhos animados) do mundo.

O Cortiço- 30/10 – Curta Paralelepípedo

Moradora de um cortiço de propriedade do português João Romão, Rita Baiana é uma mulher expansiva e liberada. Ao se apaixonar por Jerônimo, jovem lusitano recém-chegado ao Brasil, ela deflagra um jogo de paixões que acaba em tragédia. Baseado no romance de Aluísio de Azevedo. Considerado sua obra-prima. Esse romance narra, em sua linguagem vigorosa, a vida miserável dos moradores de duas habitações coletivas.

Após os filmes debates e dicas para o vestibular com o Professor Jorge Gonçalves, professor de Literatura formado pela USP. Todos os Domingos – às 18h na sede da Associação Amigos de Bairro do Jardim Canadá: Av. Alfredo Sebastião da Silva Nº 306 Proximo a Supermercado Semar, ooficiodoocio.blogspot.com e cineclube.pilar.maua@gmail.com

2010-09-26T15:49:00.000-07:00

Recebi este selo do amigo e poeta Edson Bueno de Camargo, que me deu a missão de distribuí-lo a mais dez blogs. Estou repassando aos que seguem na lista, que recebem a tarefa de fazer o mesmo (pensaram que era de graça?). Espero assim ampliar nossas redes. E obrigado, D. Edson.

1- Arte na Escola Diva Gomes (o trabalho fascinante de um arte-educador em uma escola pública na periferia de Mauá)
http://artenaescoladivagomes.blogspot.com/

2- Avesso Mudo Mundo (de Ribeirão Preto para o mundo, textos e reflexões dessa escritora, professora e grande amiga)
http://avessomudomundo.blogspot.com/

3- O Tácito (talentoso músico, cantor e poeta Paulo Querubim)
http://otacito.blogspot.com/

4- Blog de Sites Indígenas (utilidade pública e informação sobre as comunidades indígenas e suas associações)
http://sitesindigenas.blogspot.com/

5- Crônicas de Um Ex-Babaca (Aqui é nepotismo, blog do meu irmão. Mas dou boas risadas com suas reflexões bem humoradas sobre relacionamentos)
http://www.exbabaca.blogspot.com/

6- Quintal da Crica (Opinião, ativismo, pensamento livre)
http://quintaldacrica.blogspot.com/

7- Arabescos e Garatujas (esse é pra quem gosta de desenhos e HQ. Cumpadi Tom, artista da Fábrica de Quadrinhos)
http://arabescosegaratujas.blogspot.com/

8- Flantuares (blog de um poeta e ex-aluno da Oficina da Palavra, projeto muito bacana do qual participei junto à Prefeitura de Mauá)
http://flantuares.blogspot.com/

9- Terreiro de Mauá (samba de verdade, de raiz, de terreiro, coisa linda)
http://terreirodemaua.blogspot.com/

10 - Retiro de Pensamentos (de uma ex-aluna talentosa do colégio onde trabalho)
http://retirodeideias.blogspot.com/

Sonho 22-09-10

2010-09-23T14:01:00.000-07:00

Sonhei que acordava em uma casa estranha, com gente estranha que, entretanto, eram meus amigos e familiares. Eu estava com o corpo coberto de pústulas, principalmente a orelha esquerda que estava bem inflamada e soltando rios de pus. Porém, por mais que as pessoas se assustassem em me ver daquela forma, eu estava tranquilo, pois sabia que ia melhorar. E eu ainda queria ir para o trabalho, pois me sentia bem, mas as pessoas logo me convenceram a ficar em casa. Então eu fiquei, vagando pelos cômodos, entre alguns empregados e crianças, sem ter muito o que fazer, quando começou a cair uma tremenda chuva. De repente, uma das crianças apontava da janela para os animais do zoológico que tentavam escapar da enchente. Vi uma girafa se enroscando na enxurrada, uma onça arrepiada, um hipopótamo bem tranquilo e um jacaré com cara de segundas intenções. Subitamente senti a casa se mover. Ela era enorme e de madeira e começava a flutuar e também ser arrastada rio abaixo. Eu e mais um desconhecido, que eu tinha a impressão de que era um irmão mais velho, conseguimos remar e colocar a casa apoiada em um poste, em segurança, para que ela não fosse levada mar adentro.

DOIS RISCOS

2010-09-07T06:51:00.000-07:00

(após leitura de Apollo is a girl de Fabiano Calixto)

aqui
meu amor
desenhe um sorriso em meu rosto
que eu desenho no seu um sorriso
um traço leve
rápido
suave
sem tremer que eu não quero ar irônico
não muito oblongo
pra eu não parecer orgulhoso
e no seu assim
no canto esquerdo
uma inclinação eu traço
indício de malícia
só pra quebrar a simetria
pois você já tem sobrancelhas fascistas
e eu não quero você uma megera
e depois
amor
me faça uma ruga na testa
que eu te faço uns pés de galinha
pra não parecermos tão fúteis
pois já temos mais de 30
e o sorriso limpo
é de outra época
aqui
meu amor
desenhe um sorriso em mim
que eu desenho em você um sorriso
com essa caneta permanente
antes que seja tarde
e antes que eu me arrependa

Jorge de Barros

FENILETILAMINA

2010-09-02T18:53:00.000-07:00

The Vampire - Munch

Era a insônia que a levava até a janela. Uma insônia comum na adolescência. Uma ânsia de futuro, uma vontade de ir à frente e ao alto, deixando o nó da garganta pra trás. Um sentimento similar ao dos passarinhos quando do voo inaugural. O quarto ainda trazia as ruínas da infância: o papel de parede de ursinhos, abajur com rendinhas, um perfume floral de ternura e conforto... Mas o que ela queria era o cheiro brutal da noite, perseguir o som das estrelas, coalhar os olhos com o pó da estrada. E foi numa noite assim que ele chegou, farejando o desejo louco dela. No início, ela não sabia se era um homem ou um animal. Era uma sombra, uma coisa se movendo num canto escuro, com dois olhos refletindo a luz da lua. Pouco a pouco, ele veio vindo. Noite após noite. Como se formasse, aos poucos, a matéria de que era feito. Moldando-se de acordo com a ânsia adolescente dela. E era, enfim, um belo rapaz, a materialização mais perfeita de seus sonhos. Um jovem suspirante embaixo de sua janela, com olhos queixosos, apaixonados e negros. Olhos que eram uma mescla de anjo e animal selvagem. Ele era mais belo que os garotos da escola e ainda mais lindo que os atores teens do cinema e das revistas. Porte, corte, gesto, voz e músculos. Mas, desde o primeiro momento, ela já sabia do que se tratava. Não fazia muito tempo que ela ainda acreditava em Papai Noel e suas leituras juvenis eram recheadas de bruxinhos, duendes, seres sobrenaturais... Assim, foi ela quem perguntou naturalmente, quando ele escalou sua janela com ar aventureiro: “Você é um vampiro?” “Sim…” ele respondeu, e a única sentença dela foi: “Que legal!” E assim ele entrou no cotidiano dela, sem muitos sobressaltos, a não ser os do seu coraçãozinho inexperiente. E ela passou a esperá-lo todas as noites, pois ele sempre surgia, embora nunca fosse possível dizer de que parte. A vida durante o dia, a escola, a família, os deveres, até as amizades, tudo parecia preto e branco, uma repetição sem fim e sem sentido. Só à noite ela era viva, ao lado dele, conversando com ele, sentindo sua presença irreal perto de si. E apesar de possuir uma beleza sobrenatural, uma beleza tão incrível que até desesperava, ele parecia gostar dela, assim, simplesmente, como um homem gosta de uma mulher. Ele era capaz de ciúmes, de inquietações, de timidez e queria conhecer todos os detalhes da curta vida que ela vivera, queria saber tudo o que ela tinha passado no curto espaço do dia, até das entediantes lições da escola, das irritantes conversas com os pais. E ele lhe contava histórias de tempos antigos, de tédios insuportáveis e silêncios inimagináveis. Às vezes até esquecia a pouca idade da menina e ficava horas dissertando sobre nossa restrita impressão do tempo, de como vivíamos descobrindo a pólvora, arrumando as mesmas gastas soluções para tudo e desenterrando medos superados e esquecidos até ressuscitá-los de verdade. Nesses momentos, ele pedia desculpas e ela simplesmente sorria e dizia que não se importava, pois era doce ouvir o som de sua voz. Ela o amava como jamais se lembrava de ter amado alguma outra coisa. Ela sentia a vida tão maravilhosa ao lado dele, que o antes, o tempo em que ele não existia, era como um filme antigo, longo e sem sentido. E ela até seria capaz de esquecer que ele era um vampiro, se seu toque não fosse frio e duro como concreto amanhecido. E por mais que desse prazer olhá-lo, sentir seu perfume, ouvir sua voz… tocá-lo era torturante, causava calafrios imensos, era como tocar em um pedaço de carne congelada. Mas, certa noite, tudo foi diferente. Ele veio com um leve rubor nas faces. Seus olhos também refletiam um brilho diferente, vivo, uma cor brilhante e alaranjada, surreal, não o negro profundo e insondável que ela tão bem conhecia. Naquela noite, ela pode tocá-lo sem repúdio, abraçá-lo, recebê-lo. Seus lábios estavam vivos, seu abraço quente e macio, e ela foi toda dele, pela primeira vez, realizando um sonho de muitas insônias e de muita espera. E ele foi doce e delicado, paciente e gentil, foi a primeira noite mais perfeita que uma garota pudesse imaginar. Naquela manhã, ela sentiu a felicidade e o frescor de um sentimento novo, como se uma primavera despertasse em seu peito. Sua felicidade era completa, mas durou muito pouco... apenas o tempo de começar o telejornal matutino, pois ela viu a notícia terrível da moça que fora atacada por um animal selvagem no parque da cidade: dilacerações terríveis, membros estilhaçados, desfigurações monstruosas, mas, estranhamente, disse o âncora do noticiário, nenhum pingo de sangue foi encontrado... A ligação era óbvia: aquela morte tinha sido o preço da sua noite encantada... Isso era o horror dos horrores e a menina caiu em um desmaio cheio de tremor, sem que ninguém pudesse entender nada. “Essa menina precisa se alimentar direito”, ela ouvia enquanto recobrava a consciência. Era preciso ir ao médico, mas ela não queria e conseguiu convencer os pais a deixá-la em casa, descansando apenas. Era difícil, porém, entrar no quarto, ali naquela cama onde ela descobrira o amor e o prazer à custa da morte de outra garota, jovem e sonhadora como ela... Então, num momento de lucidez, decidiu que jamais abriria aquela janela novamente, pois ela só seria culpada se continuasse alimentando aquele demônio. Mas com a noite, veio a voz dele, chorando, uivando, lamentando a própria existência, pedindo perdão arrependido, jogando todo lixo do universo sobre si, chamando-se de monstro, prometendo a própria ruína, a própria destruição... e ela não pôde resistir. As pazes foram seladas com os lábios dele ainda mornos – o sangue da presa ainda corria em suas veias; entretanto ele prometeu que nunca mais repetiria crime igual. Noites após, o corpo dele foi voltando ao estado de dureza e frialdade, seu rosto cada vez mais cadavérico, seus olhos se afundando num negror profundo. E ela começava a sentir saudades do calor e da maciez, saudades da vida pulsando naquele corpo amado, como ela havia sentido antes… e ele parecia ficar cada vez mais triste, cada vez mais infeliz por não poder dar prazer e calor, em não poder ser tudo pra ela. Ele era uma casca vazia e sem vida. Foi então que, depois de várias noites, ele a surpreendeu novamente, com o rosto afogueado, os olhos brilhantes como fogo, e sua camisa ainda respingada de vermelho... Ela desesperou-se, tentou fugir, ensaiou um grito de horror… mas ele estava incrivelmente lindo, incrivelmente vivo, parecia que tinha corrido quilômetros para buscá-la, parecia um herói invencível. Então ele disse que sua vítima tinha sido um estuprador, era um homem mau, que era até um favor para a humanidade exterminar tipos como aquele… e ela, que detestava profundamente os estupradores, não resistiu mais e teve a sua segunda vez. E assim ocorreu com a terceira, a quarta, a quinta... um pai violento, uma prostituta, um provável suicida... A polícia e os cidadãos alarmados já procuravam a fera que atacava as pessoas em locais ermos, dilacerava o corpo e subtraia o sangue. Seria um lobo? Um urso? Seriam coiotes? Um psicopata? Já se falava em recompensa. E ela ainda sofria com aqueles nomes e aqueles rostos que apareciam nos telejornais, mesmo sabendo que suas mortes eram “merecidas”, que eram “até um bem para a sociedade”, como ele sempre dizia... e havia também o medo de que seu namorado fosse morto por aqueles caçadores que apareciam armados até os dentes na tevê. Entretanto, mais que qualquer medo, seu vício e sua sede de amor eram ainda mais fortes. Ela sabia que necessitava do corpo quente e vivo dele, tanto quanto ele necessitava de sangue... Foi então que ela pediu a ele que a transformasse. Eles nunca haviam falado sobre isso, mas ela sabia ser possível, tinha visto nos filmes e nos livros. Ela queria fugir com ele, sumir, mergulhar definitivamente em seu mundo de trevas. Então, depois de resistir bastante, ele explicou como era possível a transformação: ela teria que sentir seu sangue ser drenado, gota a gota, e não sentir nenhum tipo de medo. O medo era a chave, pois é ele quem atrai a dama negra. Sem o medo, o anjo da morte se confunde, não vem, e a pessoa fica a vagar na terra como um morto vivo, um nosferatu, um vampiro. Mas, ele explicou, é muito difícil não sentir medo quando vem a dor, o frio e a escuridão. Só um outro sentimento maior, como o ódio, a determinação ou o amor, seria capaz de obstruir o medo. Ela então, tendo a certeza que seu amor era suficiente, aceitou tentar, pois a coisa que ela mais queria, acima de tudo, era poder amá-lo livremente e para sempre. “Você tem certeza?” Ele perguntou. “Mais do que tudo” ela disse, se entregando em seus braços. Foi assim que, como o noivo que carrega sua eleita, ele a carregou no colo e a pousou na cama tão conhecida. Delicadamente se curvou, tomou o pulso dela e o beijou intensamente. “Não tenha medo, minha bela... Que o seu amor seja maior que todo o medo… Depois dessa passagem, você será minha eternamente… Confie…” Então ele cravou suas presas com precisão incrível e passou a sorver, deliciado, aquele sangue límpido e incrivelmente doce. Ela sentiu seu coração bater rápido, mas fechou os olhos e se concentrou em todas as boas lembranças, em todos os momentos maravilhosos, no amor imenso que sentia por ele, e o frio foi chegando, a dor se instalando, mas seu amor resistia, resistia, e resistiu até o último suspiro.

***

O sangue é abarrotado de hormônios que são, para o vampiro, como uma forma de “tempero”. Geralmente o gosto que ele sente é o de medo: adrenalina e cortisol. Para sentir outros sabores, outras nuances, o monstro tem que preparar a presa, trabalhar sua emoção, inventar situações. Para alcançar o doce sabor do amor, por exemplo, a criatura é capaz de simular sentimentos, fingir humanidade, submeter-se aos desejos e delírios ridículos dos mortais. Provavelmente, foi mais ou menos nisso o que ele pensou logo depois de exaurir a última gota de sangue da menina, delicadamente açucarado, repleto de feniletilamina, um gosto doce e concentrado como só o primeiro amor possui… Mas logo que se recuperou da sensação de prazer, lançou um olhar longo e indiferente para o corpo inerte e pálido da menina morta, assim como quem olha uma embalagem vazia e descartável. Naquele instante, o quarto estava completamente vazio, pois nada havia de vivo por ali. Então, como uma lufada de vento, ele se foi, misteriosamente como havia chegado.

Jorge de Barros

2010-08-17T10:08:00.000-07:00

Leia o oitavo nome de cima para baixo. Não é o primeiro, mas ficar entre os dez em um concurso com mais de trezentos nomes é uma honra. Quem quiser baixar o livro inteiro clique AQUI

Sonho 28/06 e 01/07

2010-07-05T17:25:00.000-07:00

Sonho 28-06-10

Eu era um jovem adolescente africano e, com um amigo, participava de uma competição de gol a gol em um dos estádios da Copa do Mundo. Depois de termos perdido, voltávamos para casa em um ônibus cheio de adolescentes africanos. Tentei flertar com uma bela adolescente africana, mas ela me esnobou. Paramos em um vilarejo e eu e meu amigo fomos visitar uma velha tia dele. Ela morava em uma enorme casa de palha e madeira, cheia de móveis antigos e improvisados, havia também muitas frutas e comida, era uma mulher rica para os padrões da vila. Não havia paredes internas, a casa era de um cômodo só, como uma grande oca. A velha era miúda e franzina, usava um vestido florido e era muito simpática. De repente, a casa foi cercada por um monte de guepardos. Meu amigo correu para buscar ajuda, enquanto eu e a velhinha bloqueávamos portas e janelas e tentávamos evitar a entrada dos bichos. Mas alguns deles começaram a entrar pelo teto e eu corri para tentar buscar ajuda também. Quando voltamos, sem ajuda nenhuma, a velha estava só e desamparada, sentada na soleira da porta. Os guepardos tinham levado embora toda a comida e todos os móveis da casa.

Sonho 01-07-10

Era uma plataforma do metrô, só que menor e com pouco espaço entre os passageiros. Um bêbado fazia gracinha, chegando bem na beira da plataforma, deitando no chão, falando baboseiras. Enquanto isso, o bilheteiro chamava a atenção do guarda, mandando-o conter o bebum, mas o guarda estava mais ocupado dando atenção a umas moças bonitas que pediam informações. De repente, o bêbado caiu nos trilhos. Imediatamente, o bilheteiro, o guarda e mais um homem pularam juntos para socorrê-lo. Nesse instante, o trem se aproximou em alta velocidade, mas, devido à habilidade do maquinista, no último momento, o trem pegou um entroncamento(!) e desviou dos quatro. Depois disso, o guarda, o bilheteiro e o outro homem foram retirados dos trilhos em absoluto estado de choque: duros, congelados e com os olhos esbugalhados. O bêbado, por sua vez, saiu sozinho do buraco e foi embora cambaleando e cantando, como se nada tivesse acontecido.

Sonho 14-06-10

2010-06-24T15:03:00.000-07:00

A Destruição de Leviatã - Gustave Dore

Eu era como o velho marinheiro Ismael, pescador obstinado, mas tinha um barco moderno e cheio de aparatos tecnológicos e uma equipe preparada (todos de uniforme azul e boné vermelho), e o alvo da minha pescaria não era nada mais nada menos do que o Leviatã. Primeiramente, dois pescadores em barcos pequenos se dispuseram lado a lado, ambos com varas de pescar comuns, mas com uma linha inquebrável. Eu sabia que eram necessários dois pescadores em dois barquinhos porque o Leviatã, apesar de ser a maior criatura marinha do mundo, tem duas cabeças pequenas. De repente, o animal foi fisgado. Sabíamos que era o Leviatã porque, rapidamente, os barquinhos foram puxados para o fundo. Além dos barquinhos, as duas linhas estavam amarradas em dois barcos maiores, depois mais dois maiores ainda, e assim sucessivamente. E sucessivamente os barcos eram puxados violentamente para o fundo do mar. Em meu barco de capitão, voei para uma ilha nas imediações, pois, no final, as linhas estavam presas nessa ilha. Chegamos justamente no momento em que o Leviatã começava a arrastar a ilha inteira para dentro do mar. Não tínhamos muito tempo! Corremos para um hotel de luxo que ficava junto ao cais e, na recepção, perguntei aos meus marinheiros se alguns deles tinham mães que moravam no sertão. Dois deles se apresentaram: uma moça e um rapaz. Pedi então para que eles telefonassem para suas mães, pois no hotel havia duas linhas telefônicas. A moça conseguiu completar a ligação e, assim, a ilha parou um pouco de afundar. Mas ainda não era suficiente para prender o monstro de uma vez, e eu gritava para o rapaz continuar tentando e para a moça falar de coisas tristes do passado para fortalecer ainda mais os laços... Acordei.

Jorge de Barros

CRÔNICA

2010-06-20T16:47:00.000-07:00

Aí está a crônica premiada em Ribeirão Preto, na 10a. Feira Nacional do Livro. O tema era: "Sociedade Brasileira: Opressores e Oprimidos", em homenagem ao sociólogo Gilberto Freyre.

Eu, o Opressor

para Rute

Eu sou um opressor. É necessário dizer isso. Sou brasileiro e nunca passei fome, nunca precisei do sistema público de saúde, sou branco, heterossexual, homem, adulto, moro na cidade de São Paulo, meu cachorro come ração da boa pra ficar com o pêlo bem bonito. Eu só posso ser opressor! Entretanto esse pensamento me oprime, porque sou artista, meio de esquerda, eleitor de partidos de bandeira vermelha, professor de escola privada (mas sindicalizado!) e leitor de Sérgio Buarque de Holanda, Gilberto Freyre, Lima Barreto, Euclides da Cunha, Florestan Fernandes... leituras que só me fizeram ter consciência de que sou um opressor e me impediram assim de ter a doce inocência dos que oprimem sem perceber... Inocência que vejo em muitos de meus alunos, adolescentes classe-média cujas únicas preocupações devem ser as espinhas, os beijos, o Playstation e tirar nota na prova... tão inocentes que nem percebem que, quando fazem guerrinha de giz, a pobre “tia da limpeza” vai ter muito mais trabalho, vai chegar mais tarde em casa e ouvir as queixas do marido e do filho, que também pegaram conduções lotadas, mas querem o arroz com feijão pronto e fumegante na hora certa, para matar a antiga fome...
Mas eu sou amigo das tias da limpeza! Eu as cumprimento, chamo pelo nome, mostro que as vejo! Embora algumas, no início, reagem como se tivessem vergonha de que eu as tenha percebido. Seu cumprimento, discreto e encabulado, soa quase como um pedido de desculpas. Elas gostam de mim, mas isso não muda o fato de que eu sou, sim, um opressor. Até mesmo o fato de que o dono da escola também me oprime, não me redime dessa verdade. Até porque eu e o dono da escola temos carro, temos cachorro que come ração, somos brancos, homens, heterossexuais e moramos em São Paulo. Elas são mulheres, negras e caboclas, seus cachorros comem restos de comida, e elas, apesar de morarem em São Paulo, têm seus lares de coração bem longe, num pé de serra, num sertão que seria a coisa mais verde do mundo, se a esperança tivesse, de fato, essa cor.

Meu pai também veio desse sertão, ele era um oprimido. Talvez venha mais daí a minha identificação com as tias da limpeza do que das minhas leituras sociológicas... Meu pai gerou filhos opressores e isso é o que se chama “ascensão social” no Brasil, pois não há outra forma de deixar de ser oprimido. Meu pai carregava café no antigo IBC, Instituto Brasileiro do Café. Quase morreu duas vezes com os montes de sacas que escorregavam de pilhas mal feitas pela pressa de estocar a riqueza do Brasil. Imagina só: morrer esmagado por uma tonelada de grãos de café alheio... Hoje eu ensino em um colégio de São Paulo, e existe até alguma possibilidade de que eu dê aulas para os netos dos magnatas do café que oprimiram meu pai, auxiliando esses pequenos a entrar na universidade pública, essa bela fábrica de opressores! Essa ideia me aproxima um pouco de meu pai: nós servimos à mesma elite paulista. Ele, carregando a riqueza nas costas; eu, instruindo os filhos da riqueza para que o ciclo recomece. Mas isso não faz de mim menos opressor.
Talvez eu seja pior que isso, porque tenho a consciência que meu pai não tinha e ainda assim estou a serviço da perpetuação das relações de opressão... Eis o ponto crucial, pois é justamente essa minha contribuição para os opressores o preço que eu tenho que pagar para não ser um oprimido como meu velho pai… e o fato de que eu o amo, respeito e admiro não faz de mim menos opressor.

Jorge de Barros

1º LUGAR -crônica - CONCURSO LITERÁRIO ZIRALDO

2010-06-17T14:48:00.000-07:00

RESULTADO DO CONCURSO LITERÁRIO ZIRALDO - 10a. FEIRA NACIONAL DO LIVRO DE RIBEIRÃO PRETO

CATEGORIA ESTUDANTIL

MODALIDADE CONTO
1º lugar- Amanda Cassab Ciuniuski Toloni- Colégio Anchieta/ Objetivo - Ribeirão Preto-SP
2º lugar- Gabriela Sandenberg Grecco -Colégio Nossa Senhora Auxiliadora -Ribeirão Preto-SP
3º lugar- Patrícia Jábali Bueno - COC Ribeirânea - Ribeirão Preto-SP

CATEGORIA ESTUDANTIL
MODALIDADE POEMA
1º lugar- Tayná Lorrana L. Almeida Santos - EMEF José Rodini Luiz- Ribeirão Preto-SP
2º lugar- Lucas Santos Cabral- EEE Jardim - Ribeirão Preto-SP
3º lugar- Ana carolina Gastaldi Nicodemo - Radius Colégio - Ribeirão Preto-SP

CATEGORIA ESTUDANTIL
MODALIDADE DESENHO
1º lugar- Jackson Diego Amancio da Silva - EMEF José Rodini Luis- Ribeirão Preto-SP
2º lugar- Mariana Santin Gonzales - EMEF Raul Machado - Ribeirão Preto-SP
3º lugar- Celina C. do Prado de Araújo- Escola Miró - Ribeirão Preto-SP

CATEGORIA ADULTO
MODALIDADE POEMA
1º lugar- Mário Donizete Massari - Sertãozinho-SP
2º lugar- Nelson Virgílio de Carvalho - Brasília-DF
3º lugar- Maria Apparecida S. Coquemala -Itararé-SP

CATEGORIA ADULTO
MODALIDADE CRÔNICA
1º lugar- Jorge Gonçalves de Oliveira Junior - São Paulo-SP
2º lugar- Cláudia Maria Cantarella Silva- Ribeirão Preto-SP
3º lugar- Maria das Dores Oliveira- Ipatinga-MG

CATEGORIA ADULTO
MODALIDADE CONTO
1º lugar- Reginaldo Costa de Albuquerque - Campo Grande-MS
2º lugar- Marcos Correia da Silva - Indaiatuba-SP
3º lugar Jefferson Cassiano Oliveira de Souza - Ribeirão Preto-SP

http://www.feiradolivroribeirao.com.br/

RESULTADO

Sonho 12-06-10

2010-06-14T15:15:00.000-07:00

"Ophelia" - Millais

Eu e minha esposa estávamos viajando de carro. Era uma estrada feia, cheia de brita, no meio de um mato ralo e esturricado, entre raros casebres, num dia nublado e feio. Aos poucos, a estrada foi ficando cada vez pior: carros parados, alguns virados e a estrada com rachaduras e deformações. Era uma cena de tragédia, um terremoto ou um tornado havia passado por ali. Íamos desviando dos carros parados e pessoas mortas. Alguns bombeiros e policiais iam ajudando os sobreviventes, nós observávamos nervosos e íamos passando. Uma cena chamou minha atenção: uma senhora gorda estava deitada dentro em uma enorme poça, sob uma camada de água transparente, e ela gemia e chorava com uma enorme expressão de angústia.
Fomos chegando à casa de nossos amigos e a estrada ainda era ruim, mas estava deserta e o mato era bem alto agora, com grandes árvores e arbustos, como na serra do mar. Vimos, porém, duas figuras humanas, seres deformados, um alto e esguio e outro pequeno e esturricado. Eles estavam atacando algumas pessoas com facas e um deles tentou nos atacar, mas o carro nos protegeu. Enfim chegamos ao nosso destino, uma casa com gente conhecida, e meu irmão e minha cunhada estavam lá. Todos estavam assustados com a situação. Decidimos que precisávamos fugir dali e fomos para nossos carros. Mas então fomos atacados pelos seres deformados que mataram e fatiaram alguns de nós. Os sobreviventes (eu entre eles) fugimos. Acordei.

ÁFRICA-2010

2010-06-10T17:11:00.000-07:00

Kevin Carter - 1993

a Patrícia

Abra os ouvidos – ouça!

o som das vuvuzelas

o grito sem nome

as cores são belas

mas o que elas dizem é:

FOOOOOOOME!

FOOOOOOOOOOOOOOOOOOME!

...

Jorge de Barros

Abebé

2010-06-08T12:29:00.000-07:00

a África perdida e distante
longínqua remota esquecida
procuro encontrar, não consigo
nos belos e lassos e estáticos
olhos rasos de Beyoncé

Jorge de Barros

HOMO & SAPIENS # 6

2010-06-08T12:27:00.000-07:00

2010-06-05T08:17:00.000-07:00

Sonho 4-6-2010

Uma cidade futurista cheia de casas ovais, canais com rios azuis e aeronaves de todos os formatos que preenchiam o céu. Depois eu era membro da resistência mutante, mas os líderes do meu partido desconfiavam de mim. Fui então julgado numa grande sala em um complexo de cavernas nas montanhas, esconderijo dos mutantes. Todos eram grandes e/ou com formato de animais humanóides. O juiz parecia um gigante de carvão com cabeça de gato, era muito sério e justo, mas também desconfiava de mim. Parecia haver certo preconceito no ar pelo fato de eu parecer um humano normal. Acordei.

Sonho 5-6-2010

Era uma situação crise, mas não sei exatamente por quê. Éramos um grupo de mais ou menos cinco pessoas, todas jovens, encasteladas em uma casa classe média e bem limpa, mas com as portas e as janelas cerradas. Tínhamos que proteger os alimentos e as mulheres. Dei uma saída e, quando voltei, um rapaz tinha entrado na casa e tentado estuprar uma de nossas moças. Para protegê-la, o namorado dela, o poeta Oswald de Andrade, deu uma paulada na cabeça dele. Por conta disso agora estava ocorrendo uma espécie de julgamento. Eu, nesse sonho, era apenas um espectador. Fora da casa, perto de um matagal, o invasor, agora apaixonado pela moça, desafiou Oswald dizendo que os quadros que ele fazia eram um lixo e que poderia fazer melhor. Oswald então propôs um duelo artístico: quem fizesse o melhor quadro ficaria com a moça, dizendo isso, pegou um punhado de barro, mato e pedriscos do chão e empastelou na cara do invasor. O invasor saiu correndo pelo matagal, procurando qualquer material para fazer seu quadro. Oswald, calmamente, pegou aquele barro que tinha enfiado na cara do invasor, esfregou no chão com um pouco de tinta, arrumando detalhes, depois pegou uma tela e “carimbou” naquilo tudo, finalizando um retrato surrealista do rapaz: uma cabeça de chapéu, mas com a cara toda empastelada de lama e pedras, formado desenhos orgânicos. Oswald chamou o quadro de “Retrato de Um Idiota”. Quando o rapaz voltou, com uma tela cheia de rabiscos incompreensíveis, ficou furioso com a risada geral e esfaqueou Oswald de Andrade. Muitos anos depois, e com a situação do país já em ordem, estava um grupo de pessoas reunidas em frente a um Shopping Center, todos de meia idade e muito bem vestidos. Faziam uma homenagem ao poeta assassinado. No meio deles, uma senhora muito parecida com a atriz Regina Duarte, vestida de preto, mas com roupas muito sensuais e meia arrastão e com as sobrancelhas fortemente pintadas em formato de “til”, foi impedida de entrar, porque era uma velha prostituta. Depois da foto oficial, enquanto todos entravam no prédio, ela esbravejava lá fora, xingando todos de hipócritas e dizendo que tinha sido a única a comparecer ao velório do poeta, muitos anos atrás. O nome dela era Hilda Furacão. Acordei.

Jorge de Barros

PARADOXO

2010-05-30T06:19:00.000-07:00

Dr. Santana era um dos raros físicos sérios a pensar em viagem no tempo, mas ninguém se interessava em financiar suas pesquisas... sendo assim, durante uma conferência, fez o seguinte gracejo:

— Tenho tanta certeza da possibilidade de viagem temporal, que vou dar um jeito, lá do futuro, de financiar a mim mesmo! — A plateia riu e aplaudiu de pé.

Naquele mesmo dia, pouco antes de sair do hotel, recebeu um envelope, sem remetente, contendo um bilhetinho com uma sequência de números da loteria e a seguinte frase: “Boa Sorte!”. Devia ser de alguém bem próximo a ele — pensou — pois o anônimo até caprichara ao imitar sua letra...

Dr. Santana achou a brincadeira espirituosa, sorriu, mas não apostou.

Porém aqueles números foram mesmo premiados na loteria da semana seguinte! Mas o pior é que, depois disso, o bom físico jamais teve outra oportunidade de conseguir dinheiro para realizar seus experimentos...

Jorge de Barros

Homo & Sapiens # 5

2010-05-29T13:13:00.000-07:00

Dois sonhos - 21-05-2010

2010-05-22T06:34:00.000-07:00

Jackson Pollock - Number 7 - 1951

22/05/10

Sonho 1

Meus pais decidiram se suicidar e pediram minha ajuda. Como percebi que seria impossível dissuadi-los, resolvi prestar esse último serviço como filho e os obedeci. Consegui arrumar a arma e nos vimos no quarto dos filhos, onde eu e meus três irmãos dormimos a infância e a adolescência. Primeiramente, para não cometer o pecado do suicídio, minha mãe atirou certeiramente em meu pai, que jazeu sobre a cama do meu irmão. Depois ela mesma quis se matar, para que eu não cometesse o pecado do assassinato (Ela tomou para si toda a carga). Mas como é desajeitada tive que ajudá-la a puxar o gatilho. Mesmo assim foi muito difícil e por mais tiros que dávamos em sua cabeça ela não morria. Até que se aquietou encolhida no chão. Triste, mas satisfeito em ajudá-los naquela passagem, chamei todos os parentes e, conforme eles chegavam e ficavam desesperados, eu começava a perceber o horror da situação e me desesperei também. Mexemos nos corpos e eles estavam meio mortos meio dormindo, mas não era possível acordá-los. Acordei sobressaltado.

Sonho 2

Eu estava na fábrica da GM para comprar um carro, dentro de uma espécie de escritório. O vendedor falava sobre as vantagens do automóvel e me apontava uma porta que dava para uma sala de onde era possível ver os trabalhadores em seus afazeres. Entrei na salinha e, por uma parede de vidro, vi um monte de trabalhadores de óculos de proteção e uniformes e aventais brancos, correndo para todos os lados, mas tive a impressão de que estavam encenando. Também não era possível ver a linha de produção, só os trabalhadores subindo e descendo escadas, correndo de um lado para o outro. Então eu tive uma ideia. Tranquei o acesso à salinha e, numa outra sala contígua, com uma enorme caixa de isopor, comecei a vender cerveja para os trabalhadores. Não demorou muito e a notícia correu pela fábrica e logo não tinha mais cerveja para vender. Enquanto isso, os patrões desesperados batiam na porta e não conseguiam entrar.

Jorge de Barros

HOMO & SAPIENS # 4

2010-05-20T18:04:00.000-07:00

HOMMO & SAPIENS # 3

2010-04-20T12:50:00.000-07:00

DESVÃO

2010-04-14T16:15:00.000-07:00

Virgem Azul - Chartres

esta quasitude que me cerca por dentro

este modelo standard de alma que me deram

esta asa quebrada: desejo de fazer versos

a existência toda assim como coceira de frieira

e do meu lado esquerdo: a loucura de olhíssimos azuis

e do meu outro lado esquerdo: o suicídio de lábios sequiosos

e eu criança chorando na cama e aprendendo

o agridoce segredo da dor

e eu adolescente arrepiado com os mistérios de fátima

masturbando as contas do rosário

com olhos fixos na vagina abissal do fim

eu no colo de minha mãe no colo de me pai no

colo do cristo no colo da virgem com os pés

fincados na terra úmida de vermes azuis

incandescentes de neon

e o vão onde eu escondia versos

entre o vão onde eu escondia moças

e o vão onde eu escondia minha mais ingênua covardia

e o vão que em sonhos me desperta

na umidade acolhedora de Eva

é o desvão que voga entre minha ânsia vil e minha vã insônia

Jorge de Barros

2010-04-07T18:42:00.000-07:00

Chinese Offspring - Zhang Dali

que o mundo está de cabeça virada.

cheguei àquela velha conclusão:

após notar tantos fatos torcidos,

igreja é negócio de fachada;

o banco é que nos serve de ladrão,

tememos mais polícia que bandidos,

quem é mais velho é desmerecido,

comida de ricaço é bofe e rim,

criança bebe pinga em botequim,

O filho é pelo pai obedecido,

quem tiver consciência está perdido.

os maus vestindo veludo e cetim;

os bons vivendo tormentos sem fim,

Desde Camões o mundo está invertido,

de ponta cabeça

Soneto do mundo

AQUI

2010-03-31T19:45:00.000-07:00

"Monumento às Três Raças" Bronze e Granito - 1968 - Goiânia - Neusa Morais

é Jurupari Iesu Oxalá
é Jaci Maria Iemanjá
é Pajé Papa Babá

é Akatu Fé Axé
é Toré Procissão Afoxé
é Cauim Porto Mé

é Cururu Valsa Xirê
é Curumi Menino Erê
é Beiju Bacalhau Dendê

é Potira Inês Anastácia
é Ajuricaba Tiradentes Zumbi
é Camarão Silvério Capitão do Mato

é Caraíba Crioulo Caboco
é Pindaíba Azar Ziquizira
é Anhangá Capeta Exu

é Pindorama é Santa Cruz é Banzo

Jorge de Barros

ONTEM DO PRIMEIRO DIA (midrash)

2010-03-28T17:34:00.000-07:00

"Olho de Deus"- Nebulosa Helix - Hubble

Quando Deus não tinha inventado ainda este tempo, Ele era como uma criança inconsequente ou uma velha excêntrica e vivia a varrer estrelas pelo infinito ou cambalhotar entre os elétrons que Ela criava e destruia, montava e desmontava, sem nenhuma pretensão ou responsabilidade, e Ele inventava o tempo, para depois fazê-lo retroceder, ou avançava-o até que o mesmo se consumisse em silêncio espetacular. E fazia o Ser e o Não-Ser, o Sempre e o Nunca, as milhares de formas da Reta e as infinitas possibilidades de curvas do Espaço. E encaixava infinitos impoderáveis como matrioshkas cósmicas, e desenrolava estruturas químicas de substâncias recém-nascidas. E não havia desperdício, porque não existia carência; e não havia tolice, porque a seriedade nasceu da dor e do trabalho, que ainda não existiam. E também não existia caos, mas uma outra espécie de ordem que hoje ainda subjaz nas entrelinhas da matéria e do pensamento. E na Sua eterna onisciência, quando Ela inventava o sono, sonhava com a sua mais bela criação... Mas infinitas eternidades se passariam até que Ele resolvesse criar este nosso tempo, e se havia alguma demora, não existia nenhuma dúvida. É que até que chegasse o momento, no não-momento, da criação do primeiro dia, Ela ponderava sobre todo o monturo e toda a sordidez que surgiria indiretamente das suas mãos pelas mãos do seus filhos, e sobre a loucura que era entregar o livre arbítrio, um poder tão imenso, para uma criatura tão instável como Adão. Ainda mais que Ele sabia o que seria feito desse dom: sob Seus olhos passavam as lâminas afiadas, misturas incandescentes, átomos em desintegração rasgando a carne inocente; passavam as amarras, correntes, grades e arames torturando espíritos livres; passava o riso sardônico, a maledicência, a calúnia, a execração pública dilacerando a alma do que pecou por ser um milímetro diferente dos demais. Ponderava sobre tudo isso sim, mas não vacilava, porque sabia que sua mais bela criação, menina dos Seus olhos divinos, só poderia revelar toda beleza e poder num mundo deformado por todos os nossos erros . E é por isso que, entre as infinitas possibilidades, Ela não fez o melhor e mais perfeito dos mundos, mas sim este aqui, o que mais necessita da presença redentora do Amor. E foi com esse pensamento que, de repente, Big Bang.

Jorge de Barros

SAMBA DO QUILOMBO FUTURO

2010-03-25T17:52:00.000-07:00

Samba - Di Cavalcanti

essa pele noturna
que chegou por aqui
sem ao menos querer
levou soco, chicote,
racismo e desprezo
sangrou sem poder morrer

e em retribuição
por tanta má ação
despejou a doçura
a sambada e a cura
o tempero a candura
no nosso viver

chama lá Zumbi pra ver
hoje é festa em Palmares
a tristeza jaz pelos ares
beiju-bacalhau-dendê!

as mulheres giram
refletindo a luz
em seus lábios perfumados
os guerreiros cantam
mostram com orgulho
os seus braços entalhados

descem todos os Orixás
pra dançar aqui também
já se sente a magia
dos Caboclos e Encantados
São Jorge e São Benedito
vêm distribuindo as bênçãos
da Senhora do Rosário

chama lá Zumbi pra ver
hoje é festa em Palmares
a angústia levou-a os mares
cururu-valsa-xirê!

as crianças correm
vento na savana
são as donas do terreiro
riem os anciões
empurram pra trás
o tempo do cativeiro

os senhores do Carnaval
organizam o cordão
capoeira de pernada
fuzuê, cafuné, cocada
as baianas: pimenta e açúcar
as mulatas: desejo e doçura
minh’alma explode de estrelas!

chama lá Zumbi pra ver
hoje é festa em Palmares
o choro é de outros lugares
curumi-menino-erê!

Jorge de Barros

DOS ESPELHOS

2010-03-24T14:17:00.000-07:00

Caricatura by Spacca

(Livremente inspirado no conto "O Espelho" de Machado de Assis)

Dedico a todos os vestibulandos que quase enlouquecem todos os anos; e em especial à Larissa Spada, que foi minha aluna e hoje estuda o que gosta. Justiça seja feita, partes desse texto são sugestões dela.

............SEQUÊNCIA 1 - SONHOS DE QUIM..........

CENA 1 - INT/NOITE - SALA DOS DEBATEDORES

Uma sala abarrotada de livros e objetos antigos e sem uso por todos os lados (principalmente máquinas) e iluminada por velas em candelabros antigos. Nela, em grandes poltronas, cinco figuras estão sentadas: EINSTEIN, DARWIN, PITÁGORAS, LAVOISIER e MACHADO DE ASSIS. Cada um deles, como arquétipos, seguram objetos representativos, respectivamente: uma lanterna, uma iguana, um triângulo-retângulo, um tubo de ensaio, uma pena.

Esta sequência é bem teatral, com maquiagem e interpretações exageradas, inspiração no cinema expressionista alemão.

DARWIM

Alma? Ora, senhores, numa altura dessas falar de almas?

PITÁGORAS

E por quê? Não é porque não vemos que não pode haver?

LAVOISIER

Gosto do tema! É polêmico, é universal... Que pensas, Einstein?

EINSTEIN

Eu acho que... é uma questão bem relativa...

DARWIN

Ora, senhores! Alma?!

PITÁGORAS

Alma sim! Não digo no sentido vulgar, mas há energias ainda desconhecidas...

LAVOISIER

Assim como, durante muito tempo, ocorreu com a força da gravidade! E hoje quem pensa em questionar a gravidade?

EINSTEIN

Isso é outro ponto relativo…

MACHADO DE ASSIS

Em primeiro lugar, não há uma só alma, há duas…

(confusão, murmúrios entre eles).

LAVOISIER

Explique-se!

MACHADO DE ASSIS

Explico! Desde que me ouçam bem calados.

PITÁGORAS

Como? Não aceita oposição?

MACHADO DE ASSIS

Acontece que eu nunca discuto! A discussão é a forma polida do instinto de batalha que jaz no homem, é uma herança bestial, como a barba e os dentes do siso.

DARWIN

Faz sentido...

LAVOISIER

Discordo! Pois a discussão se dá por meio de raciocínios lógicos e formulações do espírito! Como pode então ser fruto da bestialidade? Desafio-lhe a demonstrar essa sua tese absurda!

PITÁGORAS

Não perca a cabeça, Lavoisier!

MACHADO DE ASSIS

Pensando bem, talvez o senhor tenha razão…

(estupefação, murmúrios, indignação)

EINSTEIN

E as duas almas?

MACHADO DE ASSIS

Vão deixar que eu fale sem interrupções?

TODOS

Fale!

..............SEQUÊNCIA 2 - CINCENSE..............

Com uma música circense, cenas rápidas e intercaladas, acompanhando a narrativa. As cenas, além de imagens de arquivo, podem conter animação, bonecos articulados, misturando o grotesco e o infantil.

CENA 1 - ESTÚDIO BRANCO

Dois Machados de Assis, surpresos, olhando para frente, viram-se, olham um para o outro e se espantam.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Nada menos de duas almas. Cada criatura humana traz duas almas consigo: uma que olha de dentro pra fora, outra que olha de fora pra dentro…

Murmúrios dos debatedores vão invadindo a cena. Corte abrupto no som.

CORTA PARA

CENA 2 - INT/NOITE - SALA DOS DEBATEDORES

Os quatro debatedores estão debatendo fervorosamente a teoria. O murmúrio é tanto que não conseguimos entender.

MACHADO DE ASSIS

Espantem-se à vontade; podem ficar de boca aberta, dar de ombros, tudo; não admito réplica. Se me replicarem, simplesmente vou dormir…

Silêncio abrupto. Volta a música da cena anterior.

CENA 3 - INT / ESTÚDIO

Machado com uma fantasia ridícula de fantasma (lençol que não o cobre totalmente e com furos para olhos).

MACHADO DE ASSIS (OFF)

A alma exterior pode ser um espírito…

CENA 4 - Uísque

Plano fixo, em close, copo de uísque.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Um fluido…

CENA 5 – Hitler (arquivo)

Hitler discursando.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Uma pessoa…

CENA 6 – Woodstock (arquivo)

Plano geral, Woodstock.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Muitas pessoas...

CENA 7 - Oscar

Plano fixo, em close, estatueta do oscar.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Um objeto...

CENA 8 - INT / SALA DE CIRURGIA

Um seio prestes a ser atingido por um bisturi.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Uma operação...

CENA 9 - INT/ DIA QUARTO

Machado, na frente do espelho, abotoando uma camisa, percebe que o último botão está faltando e se mostra exageradamente decepcionado.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Há casos, por exemplo, em que um simples botão de camisa é a alma exterior de uma pessoa…

CENA 10 – Mulher Melancia (arquivo)

Plano detalhe, bunda da mulher melancia dançando o créu em velocidade 5.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

E assim também a dança...

CENA 11 - BIG BROTHER BRASIL (arquivo)

Cena do Big Brother Brasil.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

O jogo...

CENA 12 - GUINESS BOOK

Plano fixo, em close, no Guiness Book.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Um livro...

CENA 13 - Ipod

Plano fixo, em close, em um Ipod.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Uma máquina...

CENA 14 - EXT / DIA - RUA

Uma gostosa ensaboando uma Ferrari e enxaguando-a com uma torneira. Câmera lenta.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Um carro...

CENA 15 – Titanic (arquivo)

Plano geral, Titanic partindo.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Uma viagem...

CENA 16 - INT / ESTÚDIO

Machado vestido pateticamente de soldado, toca um tamborzinho infantil.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Um tambor...

CENA 17 - INT / DIA - QUARTO

Machado está sentado na beira de uma cama e triste com a ausência do botão em sua camisa. De repente, uma mão com uma luva, oferece o botão para ele numa bandeja. Ele sorri ridiculamente exultante.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

Está claro que o ofício dessa segunda alma é transmitir a vida, como a primeira; as duas completam o homem que é, metafisicamente falando…

FUSÃO PARA

CENA 18 - INT/ ESTÚDIO

Machado está vestido com uma fantasia de laranja. Uma faca gigante ameaça cortá-lo e ele grita. Não ouvimos o som do grito.

MACHADO DE ASSIS (OFF)

…uma laranja. Quem perde uma das metades, perde naturalmente metade da existência.

............SEQUÊNCIA 3 – CASA DE QUIM............

CENA 1 - QUARTO DE QUIM

QUIM (apelido de Joaquim), um jovem vestibulando classe média, está deitado em sua cama, dormindo. Em seu colo estão os "Papéis Avulsos" de Machado de Assis. Nas paredes estão afixadas fórmulas de física e matemática, e um pôster do Pink Floyd. Sua MÃE entra no quarto para acordar Quim.

MÃE

(chacoalhando-o) Quim? Quim?

QUIM

(resmungando e virando-se de lado) huum...

MÃE

Acorda, filho, são sete horas… Você não quer tomar café com seu pai?

QUIM abre os olhos, joga o livro para um canto e esfrega o rosto. Sua mãe sai do quarto. Quim, pula da cama apressado e liga o computador. Enquanto o computador está ligando, ele fica sentado na cadeira girando-a impacientemente, mexe em uns papéis, batuca na mesa, etc. O computador finalmente liga e ele se ajeita na cadeira. Abre a internet e digita, num site de busca: “aprovados vestibular”. Vemos claramente que o site não carrega. Quim mexe-se mais ainda na cadeira e clica em "atualizar" constantemente. Seu PAI entra no quarto e põem a mão no ombro de Quim.

PAI

E aí, filho?

QUIM

Nada ainda, a Internet está muito congestionada...

PAI

(acalmando o filho) Tem que ter paciência. A sua parte você já fez.

O Pai sai. Quim continua tentando.

MÃE (OFF)

Tchau filho!!

Ouve-se o barulho do portão da garagem abrindo-se e, em seguida, de carro saindo. A EMPREGADA entra no quarto.

EMPREGADA

(com a coleira de um cachorro nas mãos) Ô, Quim, você já tomou café? Hein? (insistindo) Ei, menino, parece que fica surdo na frente do computador!

A empregada desiste e sai. Quim continua insistindo no site. segundos depois, ouvimos um cachorro latindo.

EMPREGADA (OFF)

Não late, senão não vai passear, hein!

Quim insiste por mais um tempo até que vemos a barra de carregamento do site começando a preencher. Quim está apreensivo. Ele roda a lista com vários nomes e...

QUIM

PASSEI!!!! PASSEEI!!!!!

*INÍCIO - PLANO SEQÜÊNCIA

Quim corre pela casa, vai até o quarto vazio dos pais e decepciona-se.

QUIM

(falando em voz alta) Mãe!! Pai!!! PASSEI!!

Quim vai até a cozinha correndo.

QUIM

(falando em voz alta) Maria!!! Maria!!!

Ele se decepciona também com a ausência da empregada. Quim vai até o quintal, começa a assoviar.

QUIM

(chamando a cachorra) Capitu! Vem cá, menina! Capitu...

Nenhum cachorro aparece. Ele mergulha dentro da casinha e volta com um olhar triste. Quim vai até o portão e olha de um lado para o outro, mas a rua está vazia.

Ele entra novamente dentro de casa, vai até seu quarto. Abre o MSN, digita a sua senha e começa a conectar-se. Assim que a janela do MSN abre, a energia da casa cai.

Tudo fica mais escuro. O quarto está apenas iluminado pela luz natural da manhã. Quim fica nervoso.

....SEQUÊNCIA 4 – CASA DE QUIM – SEM ENERGIA... ...................ELÉTRICA....................

CENA 1 - INT/DIA - CASA DE QUIM - SALA

Quim entra na sala e senta-se à mesa. Nela há uma fruteira. ele pega uma maçã e começa a comê-la. É visível sua impaciência.

Ao fundo, ouvimos o Tic-tac do relógio cuco na parede.

FUSÃO PARA

CENA 2 - INT/DIA - CASA DE QUIM - SALA

Quim está ao lado do interruptor. Em intervalos de dois segundos, ele testa-o para ver se a energia voltou.

Ao fundo, ouvimos o Tic-tac do relógio cuco na parede.

FUSÃO PARA

CENA 3 - INT/DIA - CASA DE QUIM - SALA

Quim testa o telefone. Está mudo. Ao fundo, vemos o relógio cuco que faz o tic-tac.

FUSÃO PARA

CENA 4 - EXT/DIA - RUA

Quim vai até a rua. Ela está vazia.

O som do tic-tac do cuco aumenta.

FUSÃO PARA

CENA 5 - INT/DIA - CASA DE QUIM - QUARTO

Quim pega seu celular que está ao lado do computador. Digita, esperançosamente, um número.

OFF DO CELULAR

Operadora informa "o seu saldo não é suficiente para completar essa ligação".

Quim entristece. Ele digita novamente, começa a chamar.

OFF DO CELULAR

(música de chamada a cobrar) chamada a cobrar, após o sinal, diga o seu nome e a cidade... tu tu tu (cai a ligação)

CENA 6 - INT/DIA - CASA DE QUIM - BANHEIRO

Quim entra no banheiro com um pacote de velas e fósforos (o banheiro tem pouca iluminação externa). Ele acende uma vela Olha-se no espelhinho do armário, depois abre-o, pega a escova e a pasta de dente, quando fecha o armarinho, vê, no espelho, em vez de seus reflexo, uma máscara de boneco com boca e olhos queimados (como aquelas do clipe Another Brick in The Wall do Pink Floyd.)

VOZ OFF (DO PROFESSOR DO CLIPE do Pink Floyd)

YOU!

Quim, assustado, esbarra na vela, e a mesma cai, apagando-se

No escuro, ele risca outro fósforo e, tremendo, acende a vela e vai acendendo outras velas e colocando-as sobre a pia. Então, fica em frente ao espelho e, lentamente, ergue os olhos. Desesperado, percebe novamente, a imagem da máscara.

VOZ OFF (DO PROFESSOR DO CLIPE)

YOU! YES, YOU!

Quim, afasta-se do espelho,saindo do seu “campo de visão” e recosta-se numa parede. Está ofegante e apavorado.

QUIM

(assustado) O que está acontecendo?

Lentamente ele se aproxima do espelho, e então percebe que seus movimentos são “imitados” pela “máscara”, que também se aproxima. Quim põe as mãos no rosto e percebe esse movimento também sendo imitado pelo reflexo grotesco da máscara e descobre que é o seu próprio reflexo.

QUIM

(assustado) Quem é você? Quem é você?!

Quim chora e se agacha num canto do banheiro, em posição fetal. De repente, ele tem uma idéia. Seu olhar se ilumina. Quim levanta-se, mexe no armário e pega um barbeador, raspa a cabeça. Abre outro armário e pega um batom da mãe. Escreve, por todo rosto, o nome da faculdade. Então, olha- se no espelho e sorri aliviado, sua imagem agora corresponde ao esperado. Ele ergue os braços como um vencedor e fica comemorando, feliz da vida. Ao fundo, sons de aplauso vão aumentando gradativamente e passam rapidamente as imagens da Sequência 2. Retorna para QUIM, em close que, do sorriso exultante, passa ao orgasmo.

Música: 9ª Sinfonia de Beethoven. Último Movimento: “Ode à Alegria”, (citando Kubrick em "Laranja Mecânica").

FIM

JORGE DE BARROS

2010-03-17T19:48:00.000-07:00

2010-03-16T17:44:00.000-07:00

A HISTÓRIA DO IMPERADOR BARBUDO DO IMPÉRIO BRASILEIRO

2010-02-18T14:04:00.000-08:00

(Outro poema encomendado, este para um amigo, o professor Edson, que escreveu um livro didático de História. Assim como ele me explicou, o meu texto traz uma das quatro ou cinco teorias para os motivos da Guerra do Paraguai. O poema foi feito um pouco às pressas, mas até que ficou aproveitável. Grande abraço para o amigo Edson Xavier)

Já faz mais de muitos anos,
Ninguém hoje era nascido,
O Brasil era um império,
Com tudo que é merecido;

Tinha imperador barbudo,
Princesa a fim de casar,
Carruagem e palácio,
Exército militar,

Bando de maus conselheiros,
Um império inimigo,
Nobreza de puxa-sacos
E um conde atrevido.

Tudo estava muito bem,
Só havia um senão:
Debaixo de tanta seda,
Vicejava a escravidão!

O imperador barbudo
Era intelectual,
Entendia do Egito
Ao espaço sideral;

O primeiro telefone,
Que primeiro se ouviu,
Graças ao imperador,
Foi instalado no Brasil;

Dava bolsas de estudo,
Fez um observatório,
Seu amor pela ciência
Era um fato notório;

Mas porém, nas coisas práticas,
O nosso rei vacilou;
Cometeu uns erros graves
Que sua glória manchou;

O maior de todos eles,
Que da memória não sai,
Foi o evento lastimável
Da Guerra do Paraguai;

Uniram-se ao Brasil
Uruguai e Argentina
E foram manipulados
Nessa guerra tão mofina;

Tudo porque o Paraguai
Tinha indústria de sucesso
E largos passos trilhava
Na estrada do progresso;

Despertou assim a inveja
Da Inglaterra industrial,
Que queria ser a única
No mercado mundial;

Mas pra não sujar as mãos
Numa guerra homicida,
Usou as nações irmãs
Nessa guerra fratricida;

Como um pobre mamulengo,
Foi o rei manipulado
E com essa nota triste
Terminou o seu reinado;

Pois os próprios militares
Que nas batalhas lutaram
Juntaram a cabroeira
E a República fundaram;

O rei foi mandado embora
E na Europa morreu,
Longe da terra querida
Carinho e desvelo seu;

Mas antes desse final
Houve uma grande ação:
No último ano do império,
Aboliu-se a escravidão!

Foi bem num 13 de maio
Que nunca antes se viu
Uma festa tão bonita
Por todo esse meu Brasil!

E acabou-se o império,
Findou-se a pompa e a glória,
Deixando apenas lembrança,
Virando lenda e história;

E não é conto de fadas,
Tá tudo bem registrado,
e bem sabe que é verdade
quem é esperto e estudado;

Porque, quem estuda História
tem o antídoto pros erros,
pois usa sua memória
pra evitar desassossegos.

Já fiz bem a minha parte,
Ora vejam, meus senhores,
Rei barbudo era D. Pedro
Grande entre imperadores,
E Isabel a princesa,

Dentre tantos poderosos,
Exatamente quem pode

Banir os mais horrorosos
Anos da nossa bandeira,
Ratificando a Lei Áurea,
Rejeitando a escravidão,
Ouvindo o clamor do povo,
Servindo bem à nação.

Jorge de Barros

O Casório de Cícero e Valéria (Onze anos de amor e de espera!)

2010-02-18T13:48:00.000-08:00

(Os amigos Cícero e Valéria me pediram uns versos para seu convite de casamento, eu topei e aí está. Foi meu presente para eles. Quem quiser versos para convites em geral: formatura, batizado, 15 anos, velório, aniversário, etc... entre em contato com Jorge de Barros, versejador profissional. Preços tabelados pelo sindicato dos poetas, sapateiros, limpadores de chaminé, carregadores de piano e demais profissões em vias de desaparecimento)

Valéria quer casar faz onze anos,
Pro Cícero, casavam de uma vez,
Mas toda vez mudavam os seus planos,
Por causa de uma nova gravidez…

Maíra já chegou encomendada,
Depois encomendaram Gabriel,
E então, pra completar essa ninhada,
Sem encomenda, apareceu Miguel;

E assim logo a família foi crescendo,
Na proporção das contas pra pagar…
O Cícero e a Valéria foram vendo
Ficar mais longe o sonho de casar;

Mas o tempo passou muito ligeiro,
E eles pensaram: “Ou a gente se vira
e casa, mesmo sem muito dinheiro,
ou quem primeiro casa é a Maíra!”

Então vão finalmente se casar!
O fato ocorrerá num restaurante
E será um evento de arrasar,
Com gente muito fina e elegante;

Tão fina que não vai nem reparar
Que o casal tem que guardar as finanças,
Cada um sua conta vai pagar,
Pra garantir o leite das crianças…

Então fica assim tudo combinado!
E sua presença é muito especial,
Pois, mais do que um simples convidado,
Fará parte do sonho do casal!

Jorge de Barros

BLOGAGEM COLETIVA - DIA DE AMAR SEU CORPO

2009-10-21T15:53:00.000-07:00

AMBAS MARIAS

2009-10-07T14:41:00.000-07:00

Estudo para côncavo e convexo - Monica Piloni

Ambas se chamavam Maria. E não era essa a única semelhança. Olhos, boca, penteado, textura da pele, marca de nascença na virilha, gestos, tremor no lábio sempre que mentiam, tudo era exatamente igual. Só após um exame minucioso poderia se perceber uma leve dessemelhança nos olhares. Maria-bancária guardava sempre um leve ar de enfado e Maria-puta tinha olhares mais atentos e levemente maliciosos.

Ambas se encontraram primeira vez no vagão do trem. Maria-bancária ia para o trabalho e Maria-puta voltava da lida. Depois do estranhamento inicial tornaram-se grandes amigas. E nenhuma delas lembrava qual tinha sido a primeira a sugerir a troca, porque foi como uma ideia que brotou naturalmente e se expandiu vegetativamente pelos recantos do inconsciente de ambas... Talvez a ideia tenha surgido na mente de Maria-bancária enquanto ela explicava a um cliente as “vantagens” de um empréstimo consignado e pensava em Maria-puta se recolhendo meio ébria e dolorida em uma cama macia de um quarto vermelho vivo… ou talvez a idéia tenha surgido na mente de Maria-puta enquanto ela gemia em falsete sob o corpo enorme e cabeludo de um cliente e pensava em Maria-bancária vendo tevê sem pensar em nada, envolta na luz romântica da tela, repousando a cabeça, no mesmo braço, todas as noites...

Ambas ousaram a troca como uma loucura compartilhada, e com as pernas tremendo enfrentaram o desconhecido da vida da outra. Maria-puta aventurou-se no ambiente financeiro, nas metas comerciais tributárias e na rotina do matrimônio classe média. E Maria-bancária mergulhou na noite, no comércio das taras secretas, nos cheiros, ruídos e formatos de outras geografias masculinas. E ambas, apesar dos nojos e assombros iniciais, acabaram indo muito bem vestindo a história da outra. Maria-puta usou sua experiência em massagear vaidades e disfarçar sorrisos e assim prosperou na orgia mercantil. Maria-bancária usou sua eficiência em atender vontades e a calcular riscos e oportunidades e assim prosperou no mercado sexual.

E ambas perceberam que muitos dos seus clientes eram os mesmos! Mas, estranhamente, nunca percebiam que a Maria que lhes entregava o salário suado do mês era idêntica à Maria a quem, à noite, pagavam (com as mesmas cédulas) os seus minutos de doce desvario. Ambas, porém, logo perceberam que não era distração apenas, é que nunca esses mesmos homens se deram ao luxo de as olharem nos rostos gêmeos.

E enfim ambas perceberam que seus corpos valiam o mesmo na rotina de esforços repetitivos, e entre suas colegas de trabalho havia a mesma cumplicidade entremeada de invejas e concorrência na dura labuta de metas a cumprir… e ambas sentiram a mesma exploração e humilhação de seus patrões, e tinham que se controlar pra não chamar o cafetão de gerente e o gerente de cafetão… pois eles até fumavam a mesma marca de cigarro importado, e tinham a mesma cadeira forrada em couro só deles, a mesma fotografia da família sobre a mesa, e riam com os mesmos dentes cerrados, tinham a mesma ironia maldosa nas declarações e a mesma mania de explodir em gritos esmurrando a mesa o mesmo número de vezes (ambos votavam no mesmo deputado democrata).

Até que ambas igualaram-se até mesmo em seus olhares. Ficaram completamente iguais. Maria-puta ganhava um ar de enfado e Maria-bancária, uma malícia um pouco mais atenta nos olhos… Até que ambas esqueceram de se destrocar, confundidas uma na outra, como se o papel que exerciam agora, no mesmo sem sentido dos dias, tivesse sido aquele de sempre e nada mais. Perderam-se uma da outra, na rotina de seus dias-há-dias… até que um dia ambas se encontram no vagão do trem. Maria-puta-bancária ia para a lida e Maria-bancária-puta voltava do trabalho. E se espantaram, como se nunca tivessem visto uma a outra milhares de vezes.

Jorge de Barros

CINECLUBE

2009-09-29T18:01:00.000-07:00

guardo
na gaveta atrás dos olhos
a ilusão da vida e
abro os braços atentos à ilusão do vídeo

há um silêncio antes do filme
como um pacto nas sombras

- o durante não se explica -

o depois
devolve-me o eu pra mim
(o corpo surpreso com o peso de existir)
resta agora plasmar sentidos...

há na sala um silêncio breve
(como os que precedem as revoluções)

Jorge de Barros

VÍCIO

2009-09-21T13:54:00.000-07:00

O médico examinou a chapa
Depois me olhou por cima dos óculos
Como se analisasse um cancro ou uma fratura...
_O senhor é poeta?
_Sim...
_Há quantos anos?
_Desde os 12...
Fez-se um silêncio duro cortado apenas pelo zunir da caneta doutoral
_Tome esses remédios e pare com os versos.
_Mas, doutor, eu fico nervoso, daí eu escrevo...
_Ou para, ou morre!

Na rua, o azul do céu queimou meus olhos
Deslizei pelos tons cinza de concreto e carne
E então na praça
(começo e fim de todos os mistérios)
Lancei meu último verso à avidez dos pombos
E levantei-me como pó da estrada...

Jorge de Barros

CORTEJO

2009-09-13T18:08:00.000-07:00

não fosse o sino, os carregadores não poderiam com o peso das próprias almas

é o sino que carrega o caixão embalando o coração dos vivos

nas cidades grandes onde não há sinos possíveis usam-se carros

quando minha morte chegar, não quero carros

quero que toquem os sinos da igreja de João Alfredo

assim meu caixão, ditando o ritmo do trânsito, seguirá sozinho, pairando entre os carros na avenida Barão de Mauá.

e então descerei a Serra do Mar...

(dêem-me um óbolo para que eu possa pagar o pedágio da Anchieta)

e que meu esquife flutue no Atlântico

(como outrora boiei no ventre de minha mãe)

e que Iemanjá me receba com a ternura indiferente das mães universais

Jorge de Barros

CANOA CHAPADO

2009-09-07T09:08:00.000-07:00

O boteco nem bem abrira a porta, e as duas moças do balcão já se desdobravam em limpar, arrumar e preparar chapa, cafeteira, liquidificadores. Do lado de fora, um rapaz esperava alguém. Estava muito bem vestido, roupas caras, muito bem penteado, usava um fino cavanhaque, perfeitamente alinhado, seus olhos eram muito limpos, assim como seus dentes, e até as unhas, perfeitas e claras. Uma das moças do balcão admirava-o furtivamente. Para ela, ele se parecia com um ator de novela, um homem como os das revistas que ela colecionava, como os dos pôsteres no seu quarto, um gato, como os dos seus sonhos. E ela não era feia, o avental e o boné é que escondiam as formas e o cabelo. Mas, mesmo assim, algo nela chamava muita atenção: olhos verdes-verdes, que lhe rendiam diárias cantadas dos cachaceiros, tantas que ela nem esboçava mais reação, não lhe incitavam mais ódio nem riso. Coisa do comum.

E o rapaz, embora um pouco receoso com a higiene do bar, resolveu entrar. Era cedo e ele não havia tomado café. Então, reparou nos belos olhos verdes que o miravam. Ela adiantou-se, sorrindo toda, fazendo os olhos ficarem ainda mais verdes: ― Pois não?

― Um canoa chapado e um chocolate, por favor. Ela piscou algumas vezes, julgou ter ouvido mal.

― Como?

― Um canoa chapado e um guaraná.

Ela continuava sem entender, olhava-o com uma interrogação marcada na testa. Então, um pouco impaciente, ele explicou: ― Canoa chapado é um pão, com manteiga, sem miolo, bem passado.

― Mas sem miolo?

― É, sem miolo!

― Tá bom.

Enquanto ela preparava, ia intrigada. Como alguém podia jogar o miolo do pão fora? Bem, pelo menos, ela podia comê-lo depois, de graça.

― Ei, moça, fica mais fácil se você cortar o pão antes e, com a colher, tirar o miolo.

― Como?

― Assim, corta o pão normal e depois tira o miolo com uma colher.

― Assim?

― É, pode tirar mais, deixa só a casquinha mesmo.

Ela achava aquilo muito esquisito, metade do pão ia pro lixo? Ia. Mas que desperdício aquele pão sem miolo…

E quando o rapaz ia pagando o café, não resistiu…

― Nossa, você tem olhos verdes lindos! Como é seu nome?

Mas ela, impassível, não respondeu. Deu-lhe o troco e foi atender o próximo cliente.

Ora! Que desperdício… Pão sem miolo!

Jorge de Barros

DOIS DESENHOS

2009-09-07T08:53:00.000-07:00

Dois amigos artistas fizeram ilustrações para meus contos. A artista Neli Vieira ilustrou Uma Questão Bem Simples:

E Lexy Soares ilustrou Xampu:

Muchas Gracias, Neli e Lexy, vocês são porretas!

Jorge de Barros

A PESTE

2009-09-02T16:51:00.000-07:00

H1N1 - A nova vedete do momento, em Close-Up!

"Na verdade, ao ouvir os gritos de alegria que vinham da cidade, Rieux lembrava-se de que essa alegria estava sempre ameaçada. Porque ele sabia o que essa multidão eufórica ignorava e se pode ler nos livros: o bacilo da peste não morre nem desaparece nunca, pode ficar dezenas de anos adormecido nos móveis e na roupa, espera pacientemente nos quartos, nos porões, nos baús, nos lenços e na papelada. E sabia, também, que viria talvez o dia em que, para desgraça e ensinamento dos homens, a peste acordaria seus ratos e os mandaria morrer numa cidade feliz."

A PESTE - Albert Camus

Mais um cadim de Quinta Poética

2009-08-04T07:59:00.000-07:00

todas as noites

no abismo do meu travesseiro

perturba-me o dobre funerário dos sinos da igreja de Nossa Senhora da Conceição da cidade de João Alfredo

agreste pernambucano

o som tísico de uma gargalhada em ferro

atravessa vales e morros

sobrevoa o rio São Francisco

mergulha na Serra do Mar

e escorre pra dentro da minha insônia

os sinos que cantaram para meus avós defuntos

e esquecidos antepassados

que naquela terra hirsuta

fizeram ouro

misturando o doce sangue da cana

com o amargo caldo da escravidão

e era tanto ouro que virava terra que virava ouro e que virou pó

entre desditas e maldições

e badalares irônicos

dos sinos fúnebres da igreja de Nossa Senhora da Conceição de João Alfredo

agreste do meu sangue

sertão da minha memória

Fábula

"Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas..."
disse, com os olhos brilhantes de raposa
o principezinho guardou consigo essa verdade como quem recebe uma jóia
e estendeu a mão com um passo à frente

seus dentes finos de raposa (ela não come pão) sorriram
antevendo, com delicado prazer, a textura tenra daqueles dedinhos róseos
e seu coração de raposa batia forte, na ânsia de vingar as irmãs abatidas
pois foram eles, os homens, que primeiro perverteram a inocência

Mais "Quinta Poética" - NEGRA PASSANTE

2009-08-03T17:54:00.000-07:00

Em vídeo de Cristiane Martins e Edição de Márcio Barreto

de que yorubá
mandinga, haussá
de que daomé,
banto, que será?

só sei-lhe da pele
e era das águas
profundas do mar
um véu de odalisca
deleitosamente
fundindo-se à noite de pretura plácida

e passou
mistura de altivez
e sedução primeva
emblemática deusa
cheirosamente negra
em laivos de púrpura

de que yorubá
mandinga, haussá
de que daomé,
banto, que será?

só sei-lhe dos lábios
e eram de fruta
doce adstringente
fendida e fibrosa
exoticamente
expondo-se em carne de polpa e sumo

e passou
como brisa refrescante
no mormaço noturno
arrepios de sonhos
negramente negra
rescindindo axé

de que yorubá
mandinga, haussá
de que daomé,
banto, que será?

só sei-lhe da dança
que eram seus passos
Oxum que nas águas
ondeia sereia
sinuosamente
atraindo os olhos de tudo que é vivo

e passou
enquanto fiquei-me
eu só mais minha ânsia
de escrutinar o DNA de suas tranças

de que yorubá
mandinga, haussá
de que daomé,
banto, que será?

Jorge de Barros

Quinta Poética. Casa das Rosas 30-07-2009

2009-08-03T07:39:00.000-07:00

Quinta Poética - 30-07-2009, promovido pela Casa das Rosas e Escrituras Editora (São Paulo, Brasil). Participação da bailarina Kiusam de Oliveira e do poeta Jorge de Barros. Acompanhamento: o músico Henrique Crispim, o grupo Percutindo Mundos e Marcello Santos.

"O OURO"

O amigo Edson Bueno de Camargo e o belo poema que dedicou a mim (valeu!).

Henrique Crispim canta Neres

Participação do poeta José Geraldo Neres (anfitrião). Acompanhamento: Marcello Santos e Bebe.

O mestre João de Jesus Paes Loureiro.

Leitura de poema de Marcelo Ariel.

Gran Finale - Música Livre Caiçara

Obrigado aos amigos que compareceram, ao Neres que me convidou, à Kiusam que dançou meu poema e ao Henrique Crispim, ao Marcello Santos e ao Percutindo Mundos que o "musicaram".
Quem quiser mais um pouco dessa gente boa, visite:

Edson Bueno de Camargo

Henrique Crispim

João de Jesus Paes Loureiro

José Geraldo Neres

Kiusam de Oliveira

Marcello Santos

Marcelo Ariel

Percutindo Mundos

MISSÃO CUMPRIDA!

2009-06-28T12:49:00.000-07:00

“esse é seu beijo de adeus, cachorro!”
Muntazer al-Zaidi

haveria quem tivesse dó
haveria quem clamasse sangue
haveria quem se indignasse frente à infâmia
- patriotismos puídos surgindo do pó

na História também se entra errando
e errando nós o revelamos qual truão
o polichinelo sorrindo amarelo
- triste títere de um humor doente

erramos! mas que fazer?
fosse barata, nós acertaríamos!
sendo uma Mentira, não...

Sapatos de Muntazer al-Zaidi, Psicosapatografados por Jorge de Barros

TARÁXACO

2009-06-04T17:16:00.000-07:00

a Camila, flor que cresceu e ensaia seus passos no vento

semente que plana

tal ave entre azul,

foi menino que te desfez a cabeleira branca?

“teu pai é careca!” – risos nos prados serras e sertões –

ou foi o vento numa valsa bruta

de impaciente amante?

o mesmo vento que te leva ao colo

como se insuflasse panos

das caravelas soltas no mar

– dentes-de-leão lançados ao léu – ?

o mesmo vento que te pousa agora

no enxoval da noivinha maria

e a faz desabrochar sorrisos

cheia de graça

e a livra de todo mal-me-quer?

(cuidado, menina, que amor de homem, como essa flor, se desfaz num sopro!)

Jorge de Barros

Caco

2009-05-29T17:47:00.000-07:00

Excursion into philosophy,1959 - Edward Hopper

Foi numa manhã de segunda-feira. O mundo amanheceu doendo em mim muito mais do que nunca. Eu só podia confiar em três pessoas nesse mundo inteiro, mas não via seus rostos. As demais não eram dignas de nenhuma confiança sob hipótese nenhuma e jamais seriam. E não chegariam sequer a me compreender nem por um segundo. E ririam ou sentiriam pena ou nem ao menos dariam por mim na rua. Tudo cinza e gelado ao redor. Eu era como uma criança estrangeira nua, suja e esquecida numa fria sala de espera de um órgão burocrático qualquer e sem permissão de sentar em uma das poltronas. Meus dentes bateram e meus movimentos engasgavam de espasmos. Quando dei por mim, percebi que minha alma roçara pela friagem da superfície congelante da mais cristalina e pura loucura. Entretanto já era hora de me levantar para mais um dia de trabalho.

Jorge de Barros

PEQUENO PRÍNCIPE por HENFIL

2009-05-14T14:25:00.000-07:00

GUARDA-CHUVAS

2009-05-14T13:18:00.000-07:00

Sr. Mikawaya

entre máquinas de escrever, fonógrafos, daguerreótipos, mata-borrões, pince-nezes, enciclopédias e quiçás
o poeta acena

com a esperança de improváveis porvires

e uma profunda inveja dos guarda-chuvas

Jorge de Barros

PROVÉRBIO e SAPATEIROS

2009-05-14T12:27:00.000-07:00

ao poeta do século passado

"A PRESSA É INIMIGA DA POESIA"

por isso nós, companheiro, sapateiros da palavra
destes tempos somos desconhecidos

por isso nós, companheiro, Bandarras que somos
professamos a fé na loucura

e de que vale sermos antena da raça,
se é tempo de GPS, empreendedores e muros?

Jorge de Barros

AO SUL DO RIO BRAVO

2009-04-27T16:33:00.000-07:00

madeira reutilizada e óleo

Segundo dados da Cepal (Comissão Econômica para a América Latina e Caribe), 44% da população da A.L. mora em favelas...

Jorge de Barros

CONVERSA DE LOBOS

2009-04-17T14:53:00.000-07:00

_Você tem medo de lobisomen?
_Lógico! Vai confiar num bicho que é meio-homem...

Jorge de Barros

SONETO DO ASSÉDIO MORAL

2009-04-09T16:31:00.000-07:00

“Estupra, mas não mata” é a fala

das mais equivocadas proferida,

porque tentando defender a vida

jogou a honra na mais suja vala;

mas não só o Maluf se equivoca:

“Ela é mulher, mas é boa ministra” ¹

é outra pérola também sinistra

deste colar que a ética sufoca.

E o absurdo está por todo lado;

o absurdo é o mar da nossa ilha,

mas é muito pior ser obrigado

ao absurdo que se compartilha,

quando diz hoje o pobre do empregado:

“Patrão! Pode explorar, mas não me humilha!”

Jorge de Barros

¹ a frase original é do empresário Mario Amato, e é na verdade assim: “A ministra (Dorothea Werneck) é muito inteligente, apesar de ser mulher”...

AUTOCRÍTICA

2009-03-31T12:57:00.000-07:00

Metamorfose de Narciso - 1937 - Dalí

a regular irregularidade dos meus versos
não sei

se brota da minha incompleta formação literária
ou se da minha completa falta de vergonha

na cara

Jorge de Barros

O Horror... O Horror...

2009-03-25T18:38:00.000-07:00

Bush y Uribe

A sociedade dos ricos espertos do norte
com os ricos estúpidos do sul
é a maior força destruidora da História.

Jorge de Barros

A EXPLICAÇÃO DA CRISE

2009-03-19T15:26:00.000-07:00

A explicação da Crise não está no que Marx escreveu, mas no que ele não escreveu. Bons hackers não contam todos os seus segredos...

Jorge de Barros

DANÇA FEBRICITANTE

2009-03-15T18:56:00.000-07:00

cena de O Sétimo Selo - Ingmar Bergman

a uma inflamação de garganta

a musa-febre

lambe meus olhos

umidecendo-os de saliva quente

enquanto isso

geme baixinho

e dança ao som do meu ranger de dentes

o seu abraço

ferve minha pele

e em vapor converte minha mente

os seus cabelos

me sufocando

me afogando em turbilhão dolente

as minhas forças

me abandonam

são exiladas num país distante

a febre nua

pousa em meus ombros

seus braços verdes lisos putrescentes

sua boca morta

crava-se em mim

e rala em mim o sexo decadente

rasga-me em postas

senta em meu crânio

metodológica masca meu ente

a musa verde

gorgolejante

como uma puta vã sorri indecente

e satisfeita

me abandona

e fico só triste e convalescente

Jorge de Barros

QUERIDO CHEFE...

2009-03-11T17:28:00.000-07:00

Louis XIV, o Rei Sol - Hyacinthe Rigaud, 1701

Fiz-te um favor sendo educado
Injuriei-me e me contive
Li nos teus olhos o sarcasmo
Humilhação maior não tive
Ouvi porém minha consciência:

Deitei aos tapas honrosamente
A outra face tal qual um cristo

Posto que agora me é devido
Um esforcinho de tua parte
Tentando ler (sei que é difícil)
As entrelinhas do meu calar-se…
!

Jorge de Barros (funcionário do mês)

Fórum Social Mundial Belém - 2009 / Decepção e Catarse

2009-03-05T13:19:00.001-08:00

Mensagem formada por 12oo índios durante o FSM -2009

Fórum Social Mundial Belém - 2009
Decepção e Catarse

Seguir na marcha de abertura do Fórum Social Mundial, sob a chuva abençoada – puro suor da Amazônia – acompanhando tantas cores, tantos rostos, tantas línguas e sotaques, tantas lutas, tantos sonhos e utopias... foi catártico.
Perceber as contradições irreconciliáveis, a mesquinharia de alguns partidos arautos do “farinha pouca, meu pirão primeiro”, os oportunismos de última hora, a arrogância infantil dos que creem sua luta superior às demais... foi decepcionante.
Ouvir as grandes vozes das grandes mulheres, dos grandes homens, que, seguindo a orientação de Sartre, elegeram uma bandeira e descruzaram os braços, desceram dos muros das teorias para juntar mãos militantes na construção do outro mundo possível... foi catártico.
Ouvir asneiras dos que diminuíram o Fórum como “ninho dos desocupados”, “mero celeiro de hippies e rebeldias anacrônicas” ou, ainda pior, perceber que há certa classe de “militontos”, que vomita ecologismos e socialismos, mas só pratica o hedonismo e o proselitismo... foi decepcionante.
Conhecer a Belém dos pescadores veneráveis, dos vendedores simpáticos do Ver-O-Peso, das bruxas de encantamentos coloridos, da juventude de iaras e botos, do carimbó, do tacacá, da maniçoba... foi catártico.
Descobrir que, ao se preparar para o Fórum, os poderes da cidade sumiram com mendigos, vira-latas e urubus (sabe-se lá o que fizeram a eles), sem falar na repressão à população pobre durante o Fórum, impedida de participar pela taxa de 30 reais ou pela borracha da polícia... foi decepcionante.
Presenciar tantos povos indígenas reunidos e, mais do que isso, organizados. Vê-los passar durante a marcha, com seu colorido, seus movimentos, seus passos, seus semblantes. Tudo próprio e original como toda cultura original... foi catártico.
Presenciar a vexaminosa postura dos que se digladiavam para tirar uma foto ao lado de um índio, como se o mesmo fosse um boneco da Disney, evidência da tamanha distância que separa brasileiros de brasileiros nativos, sem falar na demora da organização do Fórum em terminar a tenda dedicada aos índios (deveria ter sido prioridade)... foi decepcionante.
Ver a história arquitetônica da cidade, a Basílica de Nazaré, os casarões, o centro velho, as vielas históricas, as mangueiras centenárias, o Forte do Castelo, a Casa de 11 Janelas... foi catártico.
Ver a mesma história corroída e esquecida, com rachaduras tecidas pelo tempo ou reformas (mal) realizadas por mãos inábeis... foi decepcionante.
Mas difícil mesmo é descrever o maior misto de catarse e decepção a que se poderia chegar nesse importante evento:
A catarse das vozes dos povos, os matizes de suas lutas: Indígenas, Quilombolas, Sem Terra, Sem Universidade, Marcha das Mulheres, Povos Sem Estado, GLBT’s, Palestinos, Periféricos, Atingidos Por Barragens, Igrejas, Defensores dos Animais, Trabalhadores e Sindicatos... mas, ao apurar ouvidos e olhos, em busca de uma voz unânime, de uma cor predominante, de uma idéia geral que unisse tantas lutas dissonantes... a decepção de não encontrar nada... Ou apenas a musa frágil (porém musa!) do lema: “Um Outro Mundo É Possível”.
Nem mesmo com relação ao mote do Fórum de Belém – a Amazônia –, há consensos visíveis: existem os que defendem o paraíso absolutamente intocável, contra os que preferem o estudo sistemático para proveito da própria região e da ciência, em outras palavras, a exploração sustentável. Também há quem fale em patrimônio da humanidade, mas contra estes se erguem as vozes de latino-americanos que bradam: “A Amazônia É Nossa”, chamando, dessa forma, atenção para a nossa responsabilidade frente ao uso/preservação desse fantástico bioma.
Mas será que consensos são possíveis nesse universo de idéias multicores? O fórum clama: “Um Outro Mundo É Possível!” e a sociedade, meio cética, meio apática, cruza os braços, olha de soslaio, e pergunta: “Qual”? Confesso que eu mesmo fui a este Fórum Social, o primeiro da minha vida, com o intuito de buscar respostas. E eis que retorno cheio de decepções... e catarses, mas resposta nenhuma.
Acontece, porém, que também encontrei muita gente tentando, ao seu modo, fazer um outro mundo possível... índios que vieram exigir saúde ou mostrar e ensinar para seus “parentes” projetos de reflorestamento, jornalistas que ainda acreditam no poder da informação para a difusão de novas idéias e ideais, comunidades e movimentos sociais que, de diversas maneiras, criaram redes de economia solidária. Micro-soluções locais, pequenos gestos de boa vontade, solidariedade, fé... E também os grandes movimentos sociais, organizados contra os latifúndios, contra as grandes empresas poluidoras, contra as guerras movidas pelo capital, contra a poluição do meio-ambiente, contra a escravidão e todo o tipo de opressão.
Aliás, percebi que se amplia, cada vez mais, a noção de que as lutas sociais e as ecológicas não podem seguir dissociadas. Defender o meio ambiente sem pensar na erradicação da pobreza é falácia, da mesma maneira que a luta por justiça social que ignore o conceito de sustentabilidade do planeta é pura ignorância.
Enfim, percebi que as forças como as que atuaram no Fórum Social Mundial, com todos os seus embates e contradições, são como uma obra em pontilhismo: se nós olharmos de perto, veremos uma confusão irritante de pigmentos, aparentemente sem sentido, superficialmente caótica. Mas se nos afastarmos lentamente (e esse afastamento só é possível com a passagem do tempo), uma forma vai surgir, como mágica, frente a nossos olhos. Entretanto, é impossível enxergá-la agora: o quadro está bem à frente do nosso nariz, estamos imersos demais dentro dele para perceber. E os pintores desse quadro, os povos do mundo, os movimentos sociais, usam o pincel da boa vontade e as cores da insatisfação... Só o passar dos anos nos permitirá olhar, com nitidez, tudo o que se está construindo a partir de eventos como esse. Mas a melhor coisa, creio eu, não é ficar só esperando pra ver qual forma irá constituir o mundo futuro. O ideal é pegarmos nossa boa vontade e nossa revolta e nos juntarmos ao coro da humanidade ofendida.
Pois enquanto um só Ser Humano estiver sob a bota da opressão e a Natureza sofrer com nossa ação predatória, não haverá redenção para a Humanidade. Entretanto Ela também estará definitivamente perdida, no dia em que ninguém tiver voz para gritar contra a injustiça e a violência que atinge nossos irmãos e nossa Mãe-Terra.

Jorge de Barros

REDE DE LIVROS, PIRAPORA, LÉO DO PEIXE, TOM ZÉ

2009-03-05T12:53:00.000-08:00

Minha amiga Crica me convidou para multiplicar esta idéia (que é do Tom Zé, que é do Léo do Peixe) . Leiam abaixo e procurem mais com ela no blogue http://quintaldacrica.blogspot.com/

Aí vai:

"Pessoal, na cidade de Pirapora, Minas Gerais, um feirante, Leonardo Diniz Filho, conhecido por todos como Léo do Peixe, mantém um círculo de leitura, que se põe em atividade assim que Léo termina o serviço na banca de peixe. Ele estava precisando de alguns milhares de livros para que a circulação da biblioteca beneficie maior número de pessoas. Num país em que a leitura tem de ser cultivada como se fosse um criatório de peixes, de bichos, de plantas, com cuidados que tais, quem puder colaborar com Léo do Peixe e lhe mandar livros estará fazendo muito.
Fiquei encantado com a história de Léo, que poderia estar fazendo qualquer coisa com seu tempo mas escolheu o coletivo, escolheu a todos nós. Pirapora é pequena, mas nela coube uma ideia. Fiquei sabendo do caso de Léo do Peixe pela revista Globo Rural, quando manifestei vontade de ajudar a revista veio aqui me entrevistar, botou meu retrato, espero que tenha ajudado a mandar livros pra Pirapora.
Consegui mandar pra Léo perto de uma centena de livros do meu acervo pessoal. O endereço é Leonardo Diniz Filho (Léo do Peixe), Avenida Benjamin Constant, 1135, Pirapora, MG cep 392270-000. Menciono redes que os conhecidos ajudam a formar pelo mundo: um conhecido de Belo Horizonte, cidade que fica no jeito pra Pirapora, não é tão longe, de repente vem pra São Paulo ou sabe de alguém que esteja passando por aqui, dá a ideia ao itinerante e este volta de viagem com uns livros na bagagem. Enfim, pra blogueiro não preciso dar aula de iniciativa, vocês têm muita.
Abraços, obrigado.
Tom Zé - 25/02/09 "

POTOSI - AUSCHWITZ

2009-02-11T15:58:00.000-08:00

Sem Saída - Ricardo Amadasi

Um povo

Este peso que levo nos ombros feridos é a materialização dessa opressão. Queria ter nascido verme. Verme que fosse. E que habitasse as tripas de um desses espanhóis. Erra-se ao pensar que um escravo inveje o pássaro. Pássaro não, porque há a caça e há gaviões. Mas também não quero ser gavião, já que conheço o desespero de estar comprimido por garras atrozes. Nem caçador, já que conheço o sem sentido de ser atingido sem sequer esperar aviso. Um verme gordo e inconsciente é que seria bom. A habitar os intestinos gordos de um desses nazistas gordos. Refestelar-me de seus banquetes gordos enquanto sugo-lhe a vida pouco a pouco e o impeço de dormir em qualquer noite.
Noite...
Que nesta noite Adonai me dê sono sem sonhos. Porque minha mente só sabe conceber dois pesadelos. Ou a vida antes dessa morte, para acentuar minha dor: quanto era livre a tratar de Pachamama e a ser cuidado por Ela... nos verdes terraços férteis, sob colossais e belos picos, deuses grisalhos a cochilar tranquilos... e, ao acordar, as pestilências, esses catres superlotados, a monotonia dos uniformes listrados, as pulgas, os gemidos, os doentes... Ou então o fosso! Descer a escuridão da mina em busca do veio profundo... A vela débil, o azorrague, a morte todos os dias... os vapores fétidos e venenosos da ferida aberta no seio da mãe terra... a sede implacável dos meus algozes... a chaminé dos fornos a expelir fuligem e cinzas... nossas cinzas... Que Huiracocha limpe meus raros sonos de sonhos!

Senhores

Pai, é verdade que eles tem alma?
Sim, o Papa Paulo III os declarou como “verdadeiros homens”… mas… (que não nos ouçam)… eu duvido muito...
Por que, senhor?
Se você os visse... Seus olhos não têm expressão, sua fisionomia é desprovida de vontade… Deixam-se dominar com facilidade, são débeis… adoecem e morrem com uma rapidez imensa... Repugna-me apenas lembrar…
São mesmo raças inferiores.
Sim, com certeza não são humanos… com certeza… Dominá-los é o mínimo, escraviza-los é torná-los úteis e os afasta das heresias. Exterminá-los… um dever pátrio…
Eu já os vi de longe. Parecem humanos.
Creio que seja mais uma artimanha deles, o fato de se assemelharem a nós… inclusive as mulheres… há as bonitas… mas são lixo… deterioram nossa raça… envenenam nossas almas com seus feitiços pagãos…
Posso ver um de perto?
Daqui há alguns anos… se ainda existirem…

Resiste

Você! Levante-se!
Senhor…
Diga-me! Você tem sonhos?!
O que quer este jovem SS? Mal tem barba, mal saiu dos cueiros… por que me olha assim? Por que me olha? O que perscruta em meus olhos… Aqui estou deitado para morrer... esgotado… aniquilado… vencido… e ele quer que eu tenha sonhos?
Senhor?
Imprestável! Responda!
O que quer o filho do mineiro? Seu lábio está tremendo? É um fio de suor que lhe escapa à têmpora? Está com medo de mim? Com medo de si? Com medo de Deus? Quer saber de mim, que há meses não sei que é vida, se tenho sonhos?
Como assim, senhor?
Sonhos! Não sabe o que é sonho?! É um animal?!
Sonhos... se sou um animal? Ele tem dúvidas? Porque os outros não têm dúvidas, tratam-nos como animais ou pior... mas este tem... este tem alma...
O senhor, quando me olha, vê um animal?
Não perguntei isso! Seu verme!
Um soco. No rosto. Só mais um... chego a sorrir disfarçado... ele não é bom nisso. Já levei tantos… tantos… tantos… Quanta revolta eu sentia! Quanto desespero de ódio! Agora é só um soco inexperiente de um rapaz franzino. É quase um afago nesta carne cevada a punhos e coronhadas...
Você é um verme, por isso não tem sonhos!
O senhor, quando me olha, vê um verme?
Um chute. No estômago. Já esperava até. A gente aprende a contrair os músculos tão logo um deles se aproxime. E aprende a gemer mais do que dói, para que parem. Mas não posso conter o riso entre dentes. Ele é tão bom de chutes quanto é de socos. Um oficial se aproxima, seu superior. Olha com aprovação a tortura aprendida na academia militar... é seu pai... orgulhoso do filho a controlar os mitayos mais rebeldes...
Senhor, o que quer de mim? Se digo que sou verme me matarás? Vai me poupar se eu disser que sou homem?
A dúvida em seu rosto é singular... os olhos são quase infantis, impregnados de humanidade, de religião... os olhos estão desesperados de dúvida! É provável que uma mãe caridosa, na sua ilha de amor doméstico, o tenha educado finamente, ensinado o valor da vida, da caridade, do amor ao próximo… Mas o pai se aproxima... meu algoz mais cruel, o capitão, desumano, assassino de mulheres e crianças... Então... eu cuspo na cara do filho!
Desgraçado! Peste imunda!
Soco. Soco. Chute. Chute… Chute. O pai sim, o capitão sabe bater...
Mate-o!
Isso.
Mate-o já! Seja homem! É uma ordem!
Então eu digo:
Mate-me, garoto, realize este meu último sonho!
Agora ele sabe que sou um homem! E treme, treme muito. Outros já se aproximam... o capitão, o pai está perto, olha com olhos injetados e inflamados. São na verdade esses olhos que puxarão o gatilho. O filho não pode dar esse desgosto ao pai, o bom soldado não pode trair a sua pátria. O pobre rapaz não tem escolha… quase chego a arrepender-me do que fiz… Quase…

É bem verdade que não se chega a ouvir o estampido.

Jorge de Barros

Publicação d"O Presépio da Capela São José Operário"

2009-02-05T16:38:00.000-08:00

E não é que o meu bom e velho cordelzinho ainda dá pano pra manga? A Editora Ave Maria achou por bem publicá-lo, olha aí:

Quem quiser adquirir o seu é só procurar uma loja da editora ou pelo site: http://www.avemaria.com.br/lojavirtual/produto.jsp?cID=8&pID=501236

Abraço!

GOIABA

2009-02-03T13:23:00.000-08:00

( Domingo. Como um frango cozido. Lia, minha esposa, faz um maravilhoso frango cozido. Meus filhos não gostam muito. Pegam uma coxa um, o outro um pedaço do peito. Eu prefiro o espinhaço, o pescoço, a asa, o pé... Chupar os ossinhos suculentos... Comer com a mão...

Depois, como meu pai sempre fazia, abro um pote de goiabada. Se bem que, naquele tempo, não era pote, era lata. Meu pai, cerimonioso, silencioso, abria a lata com uma faca de ponta, dando batidas no cabo e, furo a furo, ia libertando primeiro o cheiro, depois a cor e, finalmente, o arenoso sabor da boa goiabada cascão... E nós, ao redor, apreensivos, aguardávamos ele distribuir o doce.

A minha goiabada é muito menos, é até pálida... aguada. Filha distante daquela outra. Não é cascão e, com um puxão da tampa plástica, abre-se com facilidade. As embalagens adaptam-se aos homens. Meu pai dava murros em faca, concentrado no aço que defendia o doce. Eu puxo a tampa flexível, entediado, e olho a data de validade. Meus filhos nem percebem meus movimentos à mesa, já estão na sala vendo desenhos. Passam por mim, abrem a geladeira e pegam iogurtes. Não gostam de goiabada.

E eu fico a admirar a superfície lisa e vermelha do doce, então, com uma faca sem ponta, daquelas de passar manteiga, talho uma fatia gorda e brilhante e espeto na própria faca. Assim é a maneira mais gostosa de se comer goiabada. Meu pai fazia desse jeito, ia espetando e distribuindo, primeiro pra mamãe e depois para os filhos, do mais novo ao mais velho. E a gente corria pela casa, pelo quintal, com a goiabada espetada na faca, comendo devagar pra depois fazer inveja aos outros. Como era boa aquela goiabada!

Minha mulher me observa, me examina... será que ela também sente essa saudade? )

…

– Arnaldo, eu já não te disse que temos potes de sobremesa?

Jorge de Barros

Vida Plena

2008-12-17T07:07:00.000-08:00

Me disseram que uma vida plena consiste em:
- ter um filho;
- plantar uma árvore;
- escrever um livro.

Mas, pensando bem, se...
- o filho virar “bad boy”;
- a árvore for eucalipto;
- o livro for de auto-ajuda...

Melhor ficar assim quietinho quietinho…

Jorge de Barros

2008-12-09T11:06:00.000-08:00